Jebús era una tarántula

Memoria

2011-06-23T17:15:00.001-05:00

El ventilador zumba horriblemente, como una cigarra blanca y enorme, zumba igual que las tardes calurosas en San Jerónimo, cuando todos, sudando, nos sentamos en los sofás rosados y floridos, esperando que la cabeza del ventilador gire hacia nosotros, nos mire y nos dirija una ráfaga a las caras sudorosas.

Como el ventilador de techo en el que una vez se nos enredó un avión de papel con un dibujo de Drácula, el que a veces volaba a lo alto, lejos, aterrizando en praderas y enviando imaginarios mensajes de mayday al estrellarse con los troncos de las ceibas.

Y los perros nos cercaban donde empezaba la falda del monte y se adherían piedras grises con musgo verde, y nosotros les huíamos, escalábamos las piedras como una hazaña y la casa era la cima en la cumbre del Everest.

Llovía, a veces llovía, a veces no hacía calor. Apagábamos los ventiladores y nos sentábamos en la parte cubierta del patio a mirar los goterones caer y formar charcos, a mirar las flores de buganvillas caer y juntarse en el piso.

A veces yo me ponía una flor en el pelo.

Uno tiene la particularidad, la terrible particularidad, de vivir las cosas sin saber que va a extrañarlas.

De lanzar el último avión con dibujo de Drácula y pensar que va a lanzar más.

Que los va a seguir lanzando siempre.

Nebulae

2011-06-20T16:49:00.005-05:00

Pero me vuelvo hacia el valle,

a la sacra, indecible, misteriosa Noche.

-Himnos a La Noche, Novalis.

¡Cuánto hemos confiado en que el día es el orden natural de las cosas! Sabiendo que el día es sólo una breve capa que se extiende sobre nuestro planeta por unas pocas horas. Una cosa rara y efímera en el infinito mar de noche que inunda el espacio.

No, la noche es el orden natural de las cosas. De cada diez cosas que hay en eso que llamamos universo, una es luminosa y nueve son oscuras. Una es un pedazo de hidrógeno quemándose por los siglos de los siglos, amén. Las otras nueve, ni siquiera sabemos qué son.

Yo, bacteria minúscula e intrascendente frente a la inmensidad del todo, pienso en los momentos en que deambulé bajo la Noche, con un encendedor entre mis dedos, transformando moléculas en materia luminosa sin darme cuenta en instante alguno de mi poder.Sigo siendo la misma bacteria. Pero las calles se han transformado en campos intergalácticos, tan vacíos y tan llenos. No camino, floto. Soy el pequeño corazón orgánico dentro de una piel metálica, sumergido en Ella, la Noche.

El Día brilla a infinitas distancias, contando con titilante intensidad historias de los albores del tiempo. El fuego, esférico y cálido, habla con lenguas de fuego a unos diez minutos de mi cuerpo. Su silencio todo lo dice.

Un cuerpo azul pálido, oscuro en si mismo, es abrazado por la calidez solar. Su brillo celeste da la ilusión de que en él todo es Día. El reino del día, minúsculo, mitad oscuro, mitad no. Sus habitantes, seres sin brillo, se calientan las manos en hogueras, jurando que viven en un barco enorme y no en una balsa que zozobra. ¡Imaginación humana que se esfuerza inútilmente por trazar las fronteras del universo y siempre las desdibuja! El Universo es indiferente. Yo sólo floto. Pero el universo no es más que una foto vieja. La Luz que hace borrones en el papel, dejando una estela.

Una Luz viene en la distancia. No es fuego, es hielo. Hielo encendido y brillante. Silbaría con su velocidad, si aquí el sonido significara algo. Su destino parece incierto, aunque sé que su camino es inmutable. Su luz me inunda y me apacigua. Entonces lo entiendo. Su destino es la esfera azul. Allá tienen un nombre para la luz, el hielo. Yo no le pongo ninguno. No debería tenerlo. Su resplandor alcanza el planeta, se aferra a él. Y el planeta brilla entre remolinos de fuego, brilla como nunca antes en su historia. Es Día, es reino del día, es la esencia de la luz y todo es opaco a su lado.

Ojalá fuese eterna la luz para que fuera mi compañera en este viaje. Mi viaje es como el del cometa, sin sentido pero sin posibilidad de ser cambiado. Pero el hielo... el hielo se mezcla con el fuego y lo apaga. La esfera celeste es ahora más gris que azulada. El fuego muere. El humo flota y sume todo en tinieblas densas. Las sombras no se extienden, se descubren porque siempre han estado allí.

¡La Noche!¡La Noche! Las calles son ahora noche. Eso que creía mundo es ahora noche. Aquellos que lo vivían conmigo son ahora noche. Mi única compañera en este viaje es ella. Su frío me abraza cuando intento conciliar el sueño. Su presencia me da escalofríos cuando trato de separar mis sueños del espacio que veo a través de la ventana. El Universo es Noche, es la soledad inmensa, incontable, infinita. Es la soledad de saber que mis palabras son las únicas que quedan de una raza entera, que se pierden en el espacio. No hay oídos para esta historia.

También yo soy Noche.

Better while listening to: On The Nature Of Daylight - Max Richter

La Risa

2011-06-04T19:05:00.003-05:00

(Uno de mis libros favoritos inspira este post, premio para el que se lo pille)

El mundo es un lugar demasiado trabado como para tomárselo en serio.

Y yo, yo con mi humilde blog y mi enorme ignorancia, mantengo que la risa nos hará libres. Que la risa y el conocimiento nos harán libres. Porque somos esclavos de nuestros miedos, de nuestra ignorancia, de creer que podemos tener la verdad absoluta, de creer que otros seres tan débiles como nosotros pueden ponernos límites.

Por eso, mi querido lector, yo lo invito, lo incito.

Ríase de Dios cuando le mande castigos.
Ríase del cura cuando lo mande al infierno.
Ríase de su jefe cuando lo llame inepto.
Ríase del gobierno cuando se comporte como un montón de cerdos.
Ríase de la gente estúpida en televisión.
Ríase de la gente astuta en las calles.
Ríase de usted mismo cuando comete errores.
Ríase del prójimo, ríase de la ventura y de la desgracia.
No evite reírse de 9 a 5, ríase todo el día.
Ríase del génesis y del apocalipsis,
de Shakespeare y de los libros de autoayuda.
Ríase de lo que usted quiera.
Ríase cuando sueñe, sueñe cuando ría.
Ríase hasta que las mejillas se le encalambren,
hasta que le duela el estómago.
Ríase hasta que pueda seguir riendo,
siempre.

La Caída

2011-05-15T11:21:00.004-05:00

(Uno muy cortito, mientras me desocupo)

El suicida, contemplando las alturas desde el borde de un rascacielos, cedió en sus intenciones de quitarse la vida, las lanzó todas a un lado.
El edificio que lo sostenía, abrumado por el peso de sus intenciones, colapsó desde sus cimientos.

Entrada Prescindible / Una historia de blogs

2011-05-02T00:10:00.005-05:00

Por allá en el 2008, cuando este blog tenía de imagen principal una foto de un árbol de aguacates tomada por accidente y de música gothic metal, era común en mí escribir entradas que no eran relatos malos o abortos de poemas, sino mierda que se me salía de la cabeza, lo que pensara en el momento, lo que fuera.
Aunque el 2008 fue un año horrible, tan horrible que al sólo recordarlo se me nubla la cabeza, lo extraño un poco. Extraño la inocencia, ese sufrimiento tan verracamente tonto que al menos me llenaba. Extraño la necesidad de hacer reales personajes y mundos imaginarios (Algunos sabrán a lo que me refiero) para no tener que sufrir por cosas por las que no quería sufrir. Extraño al ser que era, aunque fuera mucho peor que el que soy, simplemente porque era más fácil serlo.
Y eso sin hablar del 2009. A veces creo que en ese año me gasté una buena cuota de la felicidad que me tocaba en la vida. Pero no, me desvío del tema, estaba hablando de los posts de tonterías, similares a éste, que publicaba cuando tenía trece o catorce años. Estaba hablando de lo terriblemente ingenuos que eran esos posts, de cuan convencida estaba de lo razonable de mi desdicha. Me hacen sonreír, no lo niego. Me sorprendo incluso al leer el post donde está plasmada la epifanía de que no era especial, de que era una imbécil, de que estaba sobreactuando. Me sorprendo aún más al ver los matices de mis reflexiones estúpidas, matices a veces inventados, a veces asquerosamente verdaderos. Matices que sólo yo (y Liana en unas cuantas ocasiones) podría ver.
Me sorprende pensar en lo poco que han cambiado las cosas.
Por mucho tiempo no necesité desahogarme en este blog. Culpa de un blog al que llamé "Salpiconspiración", blog que, lastimosamente, me arruinó muchas cosas luego. Fue un buen sitio para el desahogo, hasta que pasó lo que pasó y comprendí que ni siquiera yo, que hablo tanta mierda, puedo hablar tanto.
Puede incluso que con esta entrada esté hablando demasiado.
Luego de eso tuve otros blogs. Ninguno de ustedes los llegó a conocer, gracias a la valiosa lección que me dejó lo que pasó con Salpiconspiración. Tuve incluso blogs en Wordpress y Livejournal. Algunos los acabé abandonando. Otros los cerré para evitar tener en mi vida más drama del que necesito. Los necesitaba para no perder la cordura, aún, aunque se puede decir que ya no los tengo, los necesito. Son tan peligrosos como imprescindibles.
¿Ahora qué haré sin ellos? No sé. Ya perdí la cordura, igual.
Hay en momentos en los que me siento como me sentía en el 2007 y el 2008. Bueno, no igual, pero es comparable. Ahora al menos sé que soy tonta y que no necesito decirlo todo.
Ustedes saben que yo hablo mucha mierda. Algunos saben que no siempre he sido así. Algunos intuirán que en realidad hablo tanta mierda para hacerme ruido a mí misma. Últimamente sí me he estado pasando, confundiendo el ruido con aquellas estruendosas pero indecibles palabras que no son ruido. He de arreglar ese detalle, cosa complicada debido a lo voluble que soy... en fin.
Vuelvo a este blog.

Me dan ganas de hacer algo que le rebaje patetismo a esta soledad mía. Escribir no, eso sólo serviría si mis escritos fuera asombrosamente buenos. Dan ganas de ser de esa gente a la que la melancolía los rodea como un traje natural, que se sientan en algún lugar a fumarse un cigarrillo que los haga calmarse un poco. Yo odio el cigarrillo. Dan ganas de ser de esa gente que va a perder la cabeza cada noche en lugares insospechados, perdiendo la cabeza y la conciencia en un mar de alcohol que les zumba hasta los oídos, teniendo un montón de lagunas mentales que sirven para envenenar los problemas. Yo no soy así, ni tomo ni pierdo nunca la conciencia. Dan ganas de ser de esa gente que tiene dolores tan grandes que en ellos solos se leen todas las tragedias que ha tenido la humanidad desde sus comienzos, de esa gente que a pesar de estar tan rota por dentro saca serenidad de donde no debería haber ninguna. Yo no tengo en mi haber grandes tragedias. Ni serenidad para nada. Dan ganas de ser esa gente que está completamente loca. Yo no lo estoy.
Habría de estar llena para hacer alguna de esas cosas. Pero soy una cáscara, un caparazón vacío que flota sin destino e intenta llenar sus vacíos con cosas terribles. Eso es todo lo que soy.

Los dejo descansar de tanta bobería que acabo de escribir. Prometo entradas mejores.

¡Oh, la belleza!

2011-04-30T16:39:00.004-05:00

Tú, yo, él, ella, nosotros.
En una confusión de pronombres personales el ángel hermafrodita bate sus alas llenando el cuarto de 3x3 de plumas viriles y delicadas y de páginas destrozadas de poesía erótica. Se arranca la aureola y con ella y las plumas pinta un desaforado retrato de ¿Tilda Swinton? que a su vez se parece a Marilyn y a su vez a Marlon Brando y a su vez a todos los dioses que ha parido el monstruo de la belleza.
¡Oh, belleza!
Y el ángel es asexuado para los amantes y es Venus irresistible para las vírgenes. Y el ángel baila y sus piernas tiemblan y son blancas y son duras y a veces parecen patas de araña. ¡Oh, qué swing tiene el ángel! Por sus piernas corre sangre y corre semen. ¡Oh, el ángel! ¡Por sus piernas corren los deseos! ¡Los dedos! ¡Y la vida!
¡Por sus piernas corre la vida!
Pero todos lo condenan.
Y tú, yo, él, ella, nosotros, nos tapamos la cara con velos y apretamos las piernas, mientras el monstruo de la belleza aprovecha para asustarnos y devorar nuestras almas.
¡Oh, la belleza!

Better while listening to: Something Diabolical - The Bloodhound Gang

No debería publicarlo.

2011-04-22T10:55:00.005-05:00

Lector: Le pido encarecidamente que se salte esta entrada y lea la siguiente, la que se llama "Puta", que quizá tiene algún valor literario y está en español. Gracias.

You told me to hit them
if they dared to cry.
You told me you hated
the way I write.
I hate the way I see you,
in the afternoon. In a dusty road.
I hate the fact that you never learnt
to say hello. Not even to say my name.
And I can't hit myself,
or learn to write better than this.
In a dusty road
we found a leaf
That dries and gets lost,
betrayed by a nail.
He is still alive,
older, drying,
I swear you keep singing his songs.
Why would you forsake him?
I try to make sense,
to take the perfect smile away.
You told me to burn you,
to bring you some beer.
You told me you hated
your name more than anything
I hate the tangos we never danced,
at night. We never knew how.
I hate your muse, the one you loved,
the one you killed. the one you took with you
among unicorn corpses.

And I, I can't even ride a horse.

Better if listening to: Ojalá - Silvio Rodríguez.

Puta

2011-04-21T18:47:00.009-05:00

Puta.

Ella es una puta.

Y yo me lo digo mientras se pinta los labios de carmín, se peina los cabellos negros haciéndose el partido casi desde la oreja y sonríe con unos dientes blancos perla.

Pero yo también soy una puta. Más disimulada.

Y yo me lo callo mientras me pinto los labios de vinotinto, me peino los cabellos rubios haciéndome el partido casi desde la oreja y hago una mueca de asco con unos dientes cuadrados como de conejo.

Y ella se besa con un tipo con cara de James Dean y alma de Elvis Presley, se riega el carmín, se retuercen las manos, corren, pero, ¿Qué importa? Es el ron, es el carmín y es la noche y es el frío.

Y yo no beso a nadie pero pego los labios a la botella de cerveza que me da más frío y me pregunto por qué rayos los muros están tan lejos pero parecen tan cercanos. ¿Qué importa? Es la falta de alcohol, es la cerveza y es la noche y es el frío.

En la cama la espera alguien más. Un tipo con cara de intelectual y alma de témpano de hielo. Pero a ella no le importa. ¿Qué importa lo que uno va a olvidar?

¿En la cama quién me espera? Un tipo con cara de punkero y alma de suicida soñador. Pero a mí no me importa. ¿Qué importa aquel que me va a olvidar?

Páseme algo más fuerte, barman. Páseme una camisa y una corbata. ¿Sabe usted algo, Señor Barman? Cuando no me visto como una puta con plata tengo cara de intelectual y alma de témpano de hielo.

Esta noche no voy para mi cama, no se preocupe.

Esta noche la espero a ella.

Better if listening to: Build God, Then We'll Talk- Panic! At the Disco

.Eso de recordar tiene severas contraindicaciones

2010-10-21T19:23:00.005-05:00

-Quise venir porque despertó en mí la urgencia de recordar.
-¿De recordar qué?
-Son recuerdos que no son míos.

Me hallo caminando por esas calles de páramo, y en los postes de luz veo faroles de gas. En el asfalto veo caminos empedrados.
No tendría por qué recordar nada de esto.
No debería, y aún así vine aquí sólo para recordarlo.

1939
1939
1939

Bajo terrenos pedregosos veo minas, minas.
Veo a los muertos bailar tangos y a los vivos morir, no, no morir...
No haber existido nunca.
Veo la Guerra iniciar y nunca terminar.
Veo las nubes negras simular columnas de humo.

1938 termina.
Comienza 1939.
Pero nunca llegamos a mayo.

¿Cuánto ha tomado llegar aquí?
¿Cuatro horas?
¿Siete décadas?
Yo... tenía una vaga impresión de todo esto. Allá abajo, antes de subir... a la niebla...
El caballo...
La casa de la esquina de la plaza.

Creo que no voy a llegar allí. Allí ya es mayo.

No me llevés a vivir allá. No me llevés allá.
No quiero recordar.

-Quise venir porque me habían hablado de las excelentes probabilidades de encontrar oro bajo estas tierras.
-Aquí ya no hay oro. Lo acabaron cuando vinieron los holandeses, cuando la fiebre del oro, en la década de los...

Las minas de oro refulgen bajo mis pies, emergen como monstruos entre las calles empedradas. Las damas corren, los caballeros... los sombreros con la cinta en el medio... caen.

1939, abril 30.

-¿Y la casa... la casa de la esquina?
-Demolida.

Entre los escombros no hay rastro de oro.

-Quise venir porque quería morir con ellos.
-¿Con quienes?
-Con ellos. Con los que bailan tangos.

Toso y el aire helado y húmedo me asfixia, me oprime el pecho, los pulmones podridos.

1939, mayo 1.

-Estos son mis recuerdos. Míos.

Toso. Toso sangre. Toso oro. Toso pepitas de oro y trozos de niebla. Y las vitriolas se convierten de nuevo en equipos de sonido, con los tangos que cada vez suenan más débiles, mientras me pregunto inútilmente como haré para bajar esta montaña de nuevo.

Después de todo, ya es mayo.

Better if listening to: Las Acacias - Versión de Garzón y Collazos.

Desde que este blog empezó...

2010-10-04T01:00:00.001-05:00

Todavía me gustan Harry Potter y las acromántulas.
Todavía soy amiga de Santa.
Todavía pienso que pocos escritos míos superan a El Ocaso del Imperio.
Todavía pienso escribir hasta que me de un yeyo o síndrome del túnel carpiano de hacerlo.
He pasado de tener trece años a diesciséis.
Nunca llegué a ver otro disfraz tan cool como el del tipo disfrazado de tamal en el 2007.
Nunca volví a ver al doble de Anakin Skywalker.
He dejado de ser tan grinch.
Todavía amo The Cure y a Robert Smith ♥.♥
Descubrí que la pista desconocida que había en mi iPod que tanto me gustaba era One Headlight de los Wallflowers.
Sigo obsesionada con Resident Evil y las películas de zombies.
Liana consiguió un gato esponjosito que se llama Francis.
Volví a escuchar a Maksim después de muchísimo tiempo, debido a que alguien muy cercano mío se puso a tocar el piano.
Nunca volví a comer arequipe de uchuvas deslactosado.
Mi número favorito empezó a ser el 667.
Sigo buscando refugio en Cortázar cuando estoy triste.
Mi película favorita sigue siendo Blade Runner, aunque casi le gana Apocalypse Now.
Tengo una pila ENORME de cuadernos con escritos.
Escribo cosas un poquito menos bobas.

Alicia Trasatlántica

2010-09-29T10:00:00.002-05:00

Cuando vio a aquel correr por el prado, supo que era aquel que se había ido. No lo recordaba, pero una corazonada surgía dentro de ella. Decidió seguirlo, contra todo sentido lógico, contra toda recomendación. Nadie la vio salir, nadie la vio irse, aunque todos estaban aún allí.
Corrió tras él por el pasto reseco, bajo los laureles inmensos y lo vio entrar por una puerta carcomida por la humedad y el comején, a medio tapar por el pasto crecido. Corrió tras él después de la puerta, corrió tras él por una escalerilla de madera y bordeó los muros impregnados de cal.
Y él, como nunca hizo el conejo blanco, se detuvo a esperarla al lado de las tuberías brillantes. Ella se detuvo frente a él y lo recordó. No era así como lo veía en sus sueños, pero no cabía duda de que era él.
Era aquel que se había ido.
-¿S?
-Sí.
-¿Por qué?
-Quise volver.
-No entiendo...
-Te tengo que mostrar algo.
-¡Nada!¡Ni se te ocurra mostrarme nada!
Se tapó los oídos, escuchando en su cabeza las mentiras de la última vez. Aquel partió en una mañana de febrero y no supo dar las despedidas. Aquel dijo todos esas cosas que dicen los protagonistas de las novelas, pero fueron menos que tinta en un papel. Fueron un montón de palabras lanzadas al viento mientras se está de espaldas, un montón de etcéteras y de postales trasatlánticas. No significaron nada. Y ella, recordando esto, huyó con las manos entre los cabellos.
Sabiendo que debía hacerlo, él corrió tras ella. Corrió por el sótano poco iluminado y la alcanzó en la única esquina en que la luz dejaba ver claramente. La acorraló con sus brazos, sonrió.
Ella deseó al cerrar sus ojos tener carácter por una sola vez. Quiso apagar la voz de su cabeza que resonaba desde esos días antiguos, esos días oscuros como serpientes negras reptando fuera de la niebla, serpientes que un día fueron abrazadas, otro desechadas, y nunca nadie debería volver a tenderles la mano.
Él quiso besarla. La determinación furiosa del rostro de ella sólo incrementaba la tentación. Se acercó más a ella.
-Acompáñame a mi cuarto, deja que te muestre lo que he creado.
-No.
La besó sin importar su respuesta.
Entonces ella supo que ya era muy tarde. Otra portezuela se abrió con lentitud y él, tomándola de la mano, la condujo a través del umbral.
La realidad moría poco a poco.
Subieron por un túnel colorido, con tiestos de colores colgados a lo largo de unas ventanas rotas que no daban a ninguna parte. Emergieron en un balcón asombrosamente similar a aquella torre piramidal en que se conocieron en un día lejano. Pero los recuerdos ya no impresionaban, fluían.
El cuarto de S se hallaba sólo unos pasos más adelante. Más tiestos se balanceaban en el balcón, bolas de brezo rodaban por el suelo en todas direcciones y algunos azulejos ocre señalaban el pequeño agujero que servía de entrada al cuarto.
El agujero posiblemente servía para un gato o una comadreja, pero no para un ser humano. S. se introdujo a través del agujero, y por alguna razón incomprensible, entró.
-Nada es como parece.
Ella se deslizó por aquel hueco, como si este se anchara o ella se encogiera. Entró al cuarto azul pálido, que estaba ocupado por una cama absurdamente alta, algo tapado con una manta, cuadros de lagos y conejos y un nochero. En el nochero había un bonsái de cristal, cuyas hojas al caer llenaban el cuarto de esquirlas refulgentes.
S. sacudió el árbol, feliz al observar como las últimas hojas caían y se rompían.
-Eso es importante, pero no es lo que voy a mostrarte.
S. retiró la manta. Bajo la manta había un espejo que en vez de reflejar el cuarto mostraba...
-¿Oxford?
-Sí, Oxford.
Ella se echó a reír, buscando en su bolsillo alguna de esas tantas postales trasatlánticas.

Pero todo esto, por supuesto, no fue lo que en realidad sucedió ese día.

Nunca sé qué título ponerle a estas cosas.

2010-09-29T09:34:00.004-05:00

Oíme, vos,
con un rostro difuso y una voz débil;
con tu presencia tenue y tus palabras etéreas.
Oíme, vos,
que conocés mi nombre y aún no conozco el tuyo.
Oíme, vos,
Que sos un presagio en mis sueños.
Que abrís puertas imaginarias en muros de hierro.
Que tenés silencios a los que no le tengo respuesta.
Que tenés sonrisas que derrotan mis fortalezas.
Oíme, vos,
te doy dos opciones:
decime tu nombre, contame tu vida,
revelame tu alma con trivialidades anecdóticas;
o dejame olvidarte, dejame matarte,
dejame convertirte en hilos de memoria.
Oíme, vos, a mí,
que te sabés los relieves de mi rostro,
las cadencias de mi nombre.
Oíme, vos, a mí,
que conocés el timbre de mi voz,
el gesto retorcido de la comisura de mis labios.
Oíme, vos, a mí,
que negás mis palabras pero has de oírlas.
Oíme, vos, a mí,
estos poemas malos,
estos versos invisibles.
Oíme, vos, a mí,
que me negás sin saber que ya te he afirmado.
Oíme, vos, a mí,
oíme sólo una cosa.
Sin siquiera desearlo o esperarlo,
algún día
he de buscarte...
he de hallarte.

Diez cosas que odio de vos o Cómo citar películas tontas cuando mi vida apesta.

2010-09-23T23:17:00.004-05:00

I hate the way you talk to me, and the way you cut your hair.// I hate the way you drive my car, I hate it when you stare. // I hate your big dumb combat boots, and the way you read my mind.// I hate you so much it makes me sick, it even makes my rhyme.// I hate the way you're always right, I hate it when you lie, // I hate it when you make me laugh, even worse when you make me cry. // i hate it when you're not around and the fact that you didn't call// but mostly i hate the way i don't hate you not even close, not even a little bit, not even at all

10 Things I hate about you

Aburrimiento.

2010-09-17T17:16:00.004-05:00

Estoy más aburrida que perro en misa,
estoy más aburrida que caballo en balcón,
estoy más aburrida que piojo en culebra
estoy más aburrida que costeño en Siberia,
estoy más aburrida que los holandeses después del gol.
Estoy más aburrida que Pavarotti con laringitis,
estoy más aburrida que Tío Rico en la quiebra.
Estoy tan aburrida que me acuerdo de todo,
estoy tan aburrida que se me aburre la lengua,
que se me aburre la mano
y la arrastro, la arrastro con la pluma.
Estoy tan aburrida que escribo esto,
tan aburrida que lleno media hoja
sólo con íconos de la cultura pop.
Pero no se engañe, mi querido lector.
No escribo esto por que falle el aburrimiento,
lo escribo porque me falla la tinta
y se me van las palab
las pala
as pa
sp.

Kerberos y otras cosas más cursis.

2010-09-16T22:10:00.005-05:00

Me gusta abrir los ojos y encontrarte,
cerrar los ojos y sentirte,
apretar los ojos y abrazarte,
imaginar
cada detalle invisible.
Navegar tus nervios,
acariciar tus miedos,
amansarlos
y dormirlos (Con pasteles de gloria).
Sentir la fiebre, la risa,
los sonidos imperceptibles.
Ese pequeño averno
que hierve dentro
y el Estigio.
Apagarlo, avivarlo,
cazar el cerbero
que tienes, que canta en sus sueños (Arpegios de gloria).
Me gusta que cierres los ojos
y me busques.
Me gusta que apretes los ojos
y me alcances.
Me gusta que abras los ojos y... y...
y me ames.

Fábula.

2010-09-07T22:16:00.003-05:00

La pequeña liebre ártica trotó entre las coníferas, perennes y frondosas entre el helado invierno. La zorra plateada, delgada y ágil como una saeta, salió a su encuentro.

-Ven conmigo a comer esta noche, pequeña liebre blanca.

La liebre tendió sus orejas hacia abajo, temblando de miedo ante la astuta zorra.

-No, zorra plateada, me comes.

La zorra dejó relucir sus afilados colmillos, brillantes ante el sol invernal como aquella tundra inmensa y solitaria.

-Está bien, pequeña liebre blanca, admito que quiero comer tu suave carne y hasta guardar un poco para estos meses de austeridad ¡Je je je! Pero veo que no te faltan agallas. Hagamos un trato: un concurso de velocidad.

La liebre sabía sin duda alguna que era más veloz que la zorra. Intuyó la trampa en la propuesta, pero aceptó. Sabía que, de no aceptar la propuesta, sería perseguida y devorada.

La zorra llevó a la liebre hacia un recodo de una de las gélidas montañas. Señaló la cima con su pata plateada y le dijo: -Hasta la cima, pequeña liebre blanca. Si llegas tú primero, prometo no volverte a molestar. Si llego yo primero, te degüello y te como.

La trampa se hizo clara a los ojos de la liebre. Los altos riscos le hicieron saber que, a menos de que supiera el camino, probablemente rodaría de nuevo a la base de la montaña en menos de lo que se derrite la escarcha en verano. Y la zorra, ágil y astuta, saltaría sin riesgos hasta la cima. Sin embargo, emprendió la escalada. ¿Qué más podría hacer? Saltó, con amplios pero no muy certeros saltitos, entre roca y roca, entre nieve y nieve. La zorra, riéndose entre dientes, corrió hasta salir de la vista de la liebre, para subir por un amplio pero poco visible camino, seguro y duro. La liebre, mientras tanto, sentía sus patitas cada vez más heladas.

-Tengo que llegar. Tengo que llegar.

De repente, una sombra gris y grande surgió de la helada cima. Trotó montaña abajo y se abalanzó sobre la zorra. Un restallido de chillidos y gruñidos duró por un momento, hasta que la piel plata de la zorra de tiñó de granate.

Era un lobo gris.

-De la que me he salvado.- Pensó la liebre, frotando sus patitas, ignorando la otra sombra gris que, relamiéndose, se acercaba a su níveo lomo.

Moraleja: Si no te come la zorra, te come la loba.

Moraleja 2: Todos estamos jodidos, tarde o temprano.

Moraleja 3: Los lobos andan en manada.

El Hombre Marlboro y sus sueños abortados.

2010-09-07T09:43:00.004-05:00

Sonrió al verla dormir, removiendo las sábanas con su trasero de un lado a otro. Encendió el cigarrillo, y lo puso en sus labios mientras su sonrisa se transformaba en una mueca de asco.
-Perra.
Bajó al garaje y buscó el tarro de gasolina. El cigarrillo le llenaba la mente de evidencias repugnantes, piezas de ropa interior manchadas de sangre, cartas con estampillas robadas y tragos de champaña que se echaron a perder. No encontraba el tarro. Se sentó el banquito cojo y cubierto de polvo a gastar su cigarrillo y a deleitarse con su suicidio lento.
-Sos mi cáncer, te respiro e inflamás mis pulmones. Tus fragancias, tus fluidos hacen mutar mis genes, me transforman lentamente en un ser que nunca fui. Lleno de tumores tuyos que hacen metástasis, que me presionan el cerebro, que me pudren por dentro.
Soltó una bocanada de humo que flotó enredándose en figuras proféticas, en partículas venenosas.
-Que me invadás te lo perdono. Que me matés te lo perdono. Que me atés a tu cama blanca como una camilla de hospital, que conectés mi sangre a tus máquinas sagradas... ¡Te lo perdono!- Tiró el cigarrillo y lo aplastó con su suela, sus dientes amarillos soltando los últimos vapores de tabaco. Apretó sus nudillos, divisó el tarro de gasolina en una caja frente a él. -Lo que no te perdono... lo que no te perdono... es que seás una epidemia.
Dejó caer la gasolina en chorritos terapéuticos por cada habitación, mientras sentía que su cabello negro caía a mechones y las náuseas lo retorcían. Trazó dibujos con la gasolina, plasmó los vapores del cigarrillo en charcos pegajosos que daban visos con la luz. Bailó con el tarro una enferma danza moribunda, y ella, en su blanca cama, seguía moviendo su trasero de un lado para otro en sueños epidémicos y adúlteros. Él, el psicópata-novio-idiota de turno-oncólogo, raspó fósforos contra su cajita bailando entre arcadas hacia la puerta de entrada. Y los lanzó.

Se alejó de la casa en llamas, con su cabello creciéndole de nuevo como una selva. Encendió el último cigarrillo de la cajetilla y aspiró su humo dulce. La presión en su cabeza despareció en cuestión de segundos.
Se quitó el cigarrillo de la boca, lo miró. Quitándoselo de sus labios sonrió como nunca lo había hecho. Sin haberlo terminado, lo lanzó al suelo y lo aplastó con la suela.

Vendetta

2010-09-07T09:39:00.004-05:00

... Una colaboración con un amigo... no prometo nada del otro mundo...

La luna roja hace derretir palabras, el cielo y el infierno se abren en el vagón celeste: el firmamento de una ventana mas allá que son tus ojos de sed y de agua en los que busco estrellas agonizantes o saturnos profundos. Desierto es tu venganza, y excitación es la lívida suciedad de cadáveres en recuerdos
Esos te quiero muertos, esas caricias detestadas por un cielo detestado. Dame de ese corazón crudo que ya no puede querer, déjame vendarte los ojos y yo dejaré que vendes los míos mientras nos buscamos con cuchillos que por nosotros besos puedan dar a luz nuestra sangre. Le hablo al espejo que se esconde en ese pabellón de miedo, le hablo a mis manos que no paran de escribir y a mi locura en pozos de éxtasis y falsa saciedad, admiración hacia esa crueldad que a Marte y a Venus en llamas mis ojos ven y mis oídos se aturden escuchando gemidos que me doy cuenta rebotan en el espejo.
Ese momento de dolor y putrefacto cariño que mis gritos y mis colmillos dan a tu ser, dan a mi piel antes de dormir... ese placer retorcido que creíste apagado, esa maldita llama que torna el más dulce cariño en la más sórdida pasión.
Mi amarga amada, se mía de nuevo entre tu lecho impío, oscuro y violado. Déjame que sea yo quien ponga los sabores, que sea yo quien arruine el almíbar y lo extienda, envenenado, en esta noche creada por mis predestinadas manos condenadas a aquello que el alma del hombre no puede contener. La ira consume estos ojos, este cuerpo, Venus y Marte llaman a retribución porque tú los llamaste en medio de gemidos. Déjame, súcubo en trajes de doncella, y ya no tendré que hablarle a mis manos. Le hablaré a tu muerte, a tu sangre tan dulce como tu boca perfecta, y le hablaré al cálido sitio que te han reservado en el infierno....

Blah

2010-06-23T19:14:00.004-05:00

---(Femme Fatale)

Un miedo que me embarga,
una mano que me ahorca,
un tiempo que se agota
y la sangre en la cama.

Un conejo que se mata,
un pellejo que se hincha.
Un abrigo que se pinta,
más el carmín en mi cara.

Una gota que derramo,
el azúcar que le falta,
la polvera de max-factor
y las llaves de mi casa.

Las pastillas que no tomo,
el dormir que sí me cansa,
las promesas que así haga,
ni las cumplo ni las corto.

--------(El apogeo y la caída del innoble caballero)

Nadie es eterno,
mi querido caballero.
Y aunque cabalgaste por selvas de hierro,
se extinguió tu vida en un breve resuello.
Y aunque escalaste montañas de suplicio entero,
te secuestró el diablo con trucos de viejo.
Y aunque corriste, luchaste, amaste,
nosotros escapamos de las nubes en tu entierro.
Pero no pudimos, nos atraparon de nuevo,
justo como cuando los cristales quedaron abiertos,
justo como cuando no pudiste levantar el vuelo.
Tan loco y tan valiente,
así es como has muerto,
mi querido y efímero guerrero.

S & S Y Cositas de la vida.

2010-04-23T22:54:00.005-05:00

Aunque no lo crean, estoy ocupada. Todo aquel que diga que once es un paseo merece que le metan la cabeza en el inodoro. O tal vez es porque por vez primera me da por esforzarme en serio y deshacerme de la pereza. Ya saben, todo por tirar un sombrero y satisfacer a la gente. Además me dio por ser menos casera que antes.
He vivido por 191 meses.
Que alguien haga que haga frío en Medellín y que se vayan los mosquitos, ¡Por favor! Ahora a todo el mundo le dará dengue, como a Santuza.
El título de este blog, después de tanto tiempo, me sigue pareciendo brutal.
Voy a tratar de actualizar más a menudo.

Cuento para irse a dormir.

2010-04-23T21:04:00.006-05:00

Busco encontrarme con gente desconocida en lugares conocidos. No espero entender a nadie, he comprendido que no debo desgastarme por ello. Ya no soy tan consciente de mi anormalidad. Sólo cuando estoy sola, afuera, mirando. Pensando en qué piensa la gente y sabiendo que nunca podré saber si les inquietan las mismas cosas que a mí. Pensando en la estupidez que aparentan, y como ya no me molesta. Quizá me conforme un poco, quizá no quiero tratar de secar el océano con papel de cocina.
Todas las noches recuerdo que en el cajón con llave hay un saco de terciopelo escarlata. Dentro de él, un pañuelo ensangrentado y una botella de perfume rota. Pero nadie, ni siquiera yo, sabe dónde está la llave.
M crea un amor imaginario, lo usa, lo saca y él no duele. Se enamora de un tipo real, y ahora le tiene que terminar al maldito fantasma que, sin doler, envuelve su pecho todas las noches con aquellas cosas innombrables de los seres imaginarios. A los fantasmas se los mata convenciéndolos de que son felices. La desdicha es su sangre y se seca como polvo desértico.
Todo lo que a usted le digan sobre el amor no puede ser cierto. De esas cosas no se puede hablar ni sobrio ni despierto. Cuando uno sabe lo que está diciendo se arruina. Todos saben cuál es la esencia del problema y cada uno le da su nombre propio. Yo no sé ninguno aparte del mío. Las hormigas caminan por mis antebrazos y usan la translucidez de mi piel como carretera.
H se reproduce como las bacterias cuando se oculta el sol. Sus hijos, clones, asesinados al nacer, se pudren bajo el piso de una fábrica de colchones cuya ubicación es secreto nacional.
En las noches la realidad se disuelve. Entre las 12 y las 4 nadie sabe qué hizo con exactitud. Todos tienen una jodida idea, pero si uno se pone a averiguar habría sido lo mismo si los hubieran abducido los extraterrestres.
V no sabe lo que hizo en la noche del 30 de abril de 1999. Pero sabe que aquello que hizo cambió su vida. Pronto se cumplen once años del suceso y todo lo que recuerda es una botella de whiskey añejo y un gato gordo que abría su mandíbula con dientes puntudos para comenzar a hablar sobre la calidad de las cosechas de vino del '72.
En la noche del 4 de octubre de 2007, X caminó hacia su casa sobre piedras blancas y hojas secas. Mientras andaba, las luces de la calle titilaban hasta apagarse con un chasquido y un chorrito de humo. Entonces supo que lo que pasara de ahí en adelante dejaría de tener valor de realidad. Todo fue bueno, a partir de esa noche, pero nada de eso pasó alguna vez. El 29 de febrero de 2008 X vio como una ambulancia se chocaba contra un bar vikingo. Un paramédico saltó fuera de la ambulancia aplastada con habilidad felina. Los intestinos colgaban fuera de su estómago. Anduvo con paso erguido hacia X, quién quería ser médico así no lo fuera en la realidad. Sonrió. X sabía por que sonreía. Se desplomó de repente y cayó sobre X, quien mirando las luces en las ventanas encenderse entendió que todo lo que pasara luego sería verdadero, jodidamente verdadero.
Nadie se da cuenta cuando cierra los ojos. O si los cierra. O si los vuelve a abrir. Si le cosen los ojos al dormir y vuelve a abrirlos antes de despertarse.
L duerme sobre su escritorio, al lado de su máquina de escribir. Sus ojos son negros y pétreos como los de playas tristes. Al lado de una de las patas de la silla está un escarabajo retorciéndose de espaldas, con una aguja atravesando sus alas, incapaz para siempre de dar media vuelta. L a veces se levanta, sonámbula, con sus ojos brillantes como lagunas de bosque espeso. Vuelve a la silla y sigue en su sueño. En una de esas veces se mete al baño, aún sin despertar, se ducha y se acuesta desnuda en el piso marmóleo. Se despierta tiritando en un charco diáfano, incapaz de dar media vuelta.

Genocidio Interno

2010-03-16T20:37:00.003-05:00

Muerte a quienes caminan hacia arriba,
con suelas de puntas y camisas de arena.
A quienes horadan la tierra y no hallan gusanos.
A quienes horadan cabezas y no hallan vergüenzas.

Muerte a quienes ruedan hacia abajo,
atados a otros y descalzos sin pena.
A quienes disfrutan clavarse las piedras,
arrancarse los cabellos, abrirse la testa.

Muerte a quienes entierran sus cabezas
en la grava fresca, avestruces durazno.
A quienes con el culo ven las estrellas,
que con los ojos van viendo párpados.

Muerte a quienes excavan tumbas,
sepultureros de sueños sin nombre.
Muerte a quienes destrozan cunas,
que habían luego de ser las propias.

Muerte a quienes deseamos la muerte,
a quienes a nadie salvamos de la caída.
Muerte a los vivos por haber muerto,
muerte a los muertos por desear una vida.

Muerto Mundo (I)

2010-02-12T00:27:00.003-05:00

Veía cosas, aunque en realidad no estaba viendo nada. En su cabeza danzaban cosas que podían o no ser reales, que podían o no haber pasado. Se estaba despertando. Veía su entorno como una niebla pálida que se deslizaba con destellos de otras cosas, de sueños. La mitad de su cabeza aun divagaba en el mundo de Morfeo. La otra mitad de la cabeza estaba empezando a dolerle. En un principio el dolor era una cosa lejana, otra de las emociones que destellaban en la niebla blanca. Pero luego se hizo apremiante, se hizo muy apremiante. La cabeza se le hinchaba como un globo, le iba a estallar. Abrió los ojos lentamente y gruñó, esperando ver la pared de su cuarto o las cortinas de cuadritos. No vio nada de eso, pero se encontró con una pared de azulejos blancos iluminados por una de esas grandes lámparas halógenas blancas de gran potencia. Eso explicaba la niebla, pero... Donde mierda se había despertado?
Reparó en que tenía el culo frio y entumecido, y el cuello adolorido. Había dormido sentada en la esquina de un... baño público? Soltó un grito involuntario y trato de ponerse de pie. Resbaló cayendo de nalgas, empeorando la situación de tal parte del cuerpo. Gritó de nuevo, esta vez intencionalmente, y nadie respondió.
Se puso de pie con cuidado y miró con más cuidado el sitio. No cabía duda de que era un baño público para mujeres. No era especialmente limpio o reluciente, pero tampoco estaba mal. Le pasaron bastantes cosas por la cabeza. Le habrían sacado un riñón para venderlo en el mercado negro? Le habrían dado escopolamina para violarla?
Caminó hasta el espejo y se contempló. Se veía ojerosa y pálida, pero no se vio ninguna marca o golpe evidente. Se alzó la camisa para comprobarlo. Al menos podía descartar la extracción de órganos. Tenía puesta la ropa de lo último que recordaba.
Qué era lo último que recordaba?
Tenía recuerdos un poco difusos de caminar en un parque, y de que había ardillas. Amigos la rodeaban. Tomaban algo, seguro un refresco. Una tapa caía al piso, giraba antes de detenerse. Una mancha negra... en el cielo? De ahí en adelante todo era un espacio indefinido, un hueco en la memoria.
Recordaba el calor, su ropa. Recordaba la modorra de ese día al despertarse.
Qué día era? Era de noche o de día? Podía salir de ese sitio?

Se acercó a la puerta. Grande, madera pintada de gris. Corrió la manija varias veces, la empujó, le asestó varias patadas. Estaba cerrada. Bueno, no podía ser así de fácil. Decidió gritar a ver si alguien podía oírla. Lo hizo, y luego se dio cuenta de que tal vez también podría estar llamando a quien fuera que la había metido ahí.
Regresó a ver si encontraba algún ducto de ventilación o algo útil. Decidió revisar los compartimientos. Uno, vacio. Dos, sin vaciar pero vacío. Tres... Estaba cerrado. Se agachó para ver por debajo y no vio nada agradable. Un charco espeso y maloliente de sangre manchaba el piso. Como era que no se había dado cuenta antes? Entró al compartimiento dos, trepó sobre el retrete y trató de ver mejor. Había un cadáver. Una mujer con un tiro en la sien, el revolver aún estaba en el piso, a pocos centímetros de su mano . Había pedazos de...sangre, cráneo y otras cosas repartidas por todo el compartimiento. La mujer tenía un gesto horrible. Le entraron ganas de vomitar. Bajó, pero se quedó cerca del retrete por si acaso.
Qué demonios sucedía allí?
Se puso el rostro entre las manos. Quiso llorar. Llamar a alguien, ser rescatada. La cabeza la palpitaba. Gritó con furia, y se levantó. Caminó de un lado a otro, sin saber qué hacer. Parecía una broma de muy mal gusto. Una película de serie B, con un guión malo. O escapaba, o se convertía en otro fiambre sangriento descomponiéndose en un sitio donde nadie conocería su destino.

Hoy.

2010-02-08T20:08:00.003-05:00

Hoy no hice nada.

Hizo calor.

Fue un buen día.

Sonreí, fue un feliz día.

Superman

2010-02-01T21:54:00.004-05:00

Superman lee Sobre Héroes y Tumbas.
Superman tiembla.
Superman piensa en decidir su destino con una moneda.
Superman le teme a las sillas de ruedas.
Superman canta en la ducha.
La barra de jabón se rompe entre sus manos;
justo como la taza de café, como las gafas de marco grueso.
La kriptonita no es sólo verde.
En un día gris, Superman muere.
En su nombre construyen un puente.

Un hombre llamado Ignacio es ignorado por el gobierno.
Se vuelve terrorista, construye armamento casero.
Planta bombas en las columnas del puente.
Les pone tiempo, él es paciente.
Mira las aguas turbias corriendo bajo sus pies.
Mira el cielo en busca de un hombre volador.
Ignacio cae al agua, no sabe nadar,
nadie viene a salvarlo.
Otros cuarenta caen con él,
Superman ha muerto por segunda vez.

En un día gris, Ignacio muere.
En su nombre no construyen nada.

Por los supervillanos lágrimas no se derraman.

En Breve

2010-01-22T00:00:00.002-05:00

1. (Autorreferente)

Un contenido sin persona,

mis palabras hablan por mii.

Soy una mujer de letras, de versos.

Callada, sin escribir, no valgo nada.

2. (Knoizki)

Lleno de lágrimas en una bañera caliente,

Knoizki murió mientras

murmuraba amenazas de muerte

A cualquiera que escuchando estuviera.

3. (Domingo, escrito en lunes)

La tristeza, y la soledad

y la falsedad

de este mundo soleado

donde las hojas caen,

donde no vive nadie.

Una imagen religiosa

que tan solo llora.

Un vago, un loco

Ciudad. Ninguna hora

(He tratado de encontrar un titulo que no suene presuntuoso, no he podido)

2010-01-17T09:55:00.008-05:00

-La solución a los problemas futuros está, por supuesto, en la completa combinacioon de dos seres humanos. La fundición de sus características físicas, psiiquicas y espirituales. La consecución de un ser híbrido cuya existencia será un paso al nuevo nivel evolutivo del ser humano. Un ser que no es una suma al azar de errores y aciertos, un ser diseñado para ser mejor que cualquiera de nosotros.
La ruina del ser humano está, indudablemente, en sus deseos más profundos. Y en los esfuerzos para conseguirlos.
-No es un proceso sencillo, no se completaraa de la noche a la mañana. Tendrá su criticismo, es inevitable, pero al final será imposible desconocer sus ventajas. Una sociedad utópica, una nueva sociedad, sin escoria, sin desdicha, está al alcance de nuestras manos.
Frankenstein. El bien y el mal solo son definibles en las fábulas infantiles. La moralidad es una guía solo para los imbéciles. Mentir es una función social.
-Esta parte, por favor, ruego que no sea repetida fuera de este recinto. La finalidad de este proyecto no es, como usted bien ha supuesto, la combinacioon exitosa de dos seres humanos. Esa es solo, por así llamarla, la primera etapa. La meta final de este proyecto es la amalgación total de la humanidad como conjunto. No me mire de esa forma, no se riia. Creeame, es más que una fantasía.
Yo. Yo soy yo? Si cierro los ojos, el mundo no desaparece. Mi mundo, sin embargo, sí lo hace. El mundo es para mí lo que he visto de él. Aquello que no conozco no existe. El mundo podría ser mi imaginación. Si yo fuera otra persona, mi mundo sería otro? Si usted y yo fuéramos el mismo ser, si todos fuéramos el mismo ser, Podría el mundo dejar de ser un millón de universos fragmentados y comenzar a ser uno?
-Dios no es otra cosa que la humanidad entera. Dios no es otra cosa que la consciencia colectiva.
Mi yo acaba en la capa más externa de mi piel, en la puntas de mis cabellos. Mi mente se mueve en ese vehículo, mi mente observa desde su torre. Soy yo algo más que un amasijo de carne que razona? Soy más que un conjunto de recuerdos y sensaciones en un cuerpo? Qué, quién, soy yo?
-El fin de todos los suplicios! Dios, Dios, lo que las masas aclaman es un dios! Qué mejor manera que demostrarles que ellos mismos son ÉL! Ahora solo necesit..-
-No sé usted a dónde quiere ir con esas ideas, yo sólo quería ver si podía prestarme el teléfono.
Si en realidad todos fuéramos uno, seguiría yo existiendo?

Medellinwood

2010-01-15T10:54:00.005-05:00

A veces pienso que las altas y verdes montañas son gigantescos muros de cartón, como decorados de cine, tan realistas que parecen.
A veces pienso que nosotros, el par de millones que vivimos en este valle, somos los actores de una película surrealista. Nuestra actuación es insuperable y el mundo entero nos vitorea.
Qué buenos somos, nos han dado papeles perfectos.
El director se para en el último piso del edificio Coltejer. Las luces naranja, reflectores brillantes, chocan contra las laderas de las montañas al atardecer.

Y a veces imagino que un tipo, cara en claroscuro perpetuo, traje de gangster, cigarrillo ladeado; me sonríe y se recuesta enigmático contra una roca de la ladera montañosa.
Su peso hace tambalear el cerro. Con un chirrido estruendoso y un golpe seco la montaña cae. Estaba hecha de cartón pintado.
El mundo, expectante, maravilloso, estaba detrás de ella.

Azucenas de vidrio

2010-01-12T09:37:00.005-05:00

Pensaba que la razón del dominio de ese blog era que no se me ocurría ninguno y que me gustan las azucenas. Lo anterior es cierto, pero recordé que había otra razón mejor:

" Te hallé en una cantera de menta / te compré una nostalgia de platino./ La cambiaste por una canción de los Cranberries/ y yo me fui a vivir a mi azotea.
Una azotea con un jardín de terciopelo,/ una fuente de lágrimas de sirena/ y muchas, muchísimas azucenas de vidrio."

Recuerdo cuando escribí ese breve poema / cosa rara. Recuerdo que era una noche de mucho insomnio. Que era la 1 a.m. y que debía levantarme temprano, no sé para qué. Fue ya hace mucho tiempo. Ya hace dos años.

Y sin duda, recuerdo acerca de qué exactamente era ese poema. Oiga, esas cosas no se explican.

Hoy en mi corazón está esa cosa rara. Shit, al menos me inspira.

Denme comida y extírpenme el cerebro. Adiós.

En la horca lo que te mata es la ruptura del cuello, no la asfixia

2009-12-28T17:17:00.002-05:00

No sé si usted ha tenido la sensación de conocer a su némesis. Esa persona que sólo le da dos opciones: O que usted acabe con ella o que ella acabe con usted. Esa persona que usted mira a los ojos y ve en ellos todo lo que usted ha vivido para temer y odiar. Sin embargo, usted está consciente de que en realidad esos ojos también son los suyos. En el fondo usted admite que no está viendo un enemigo, está viendo lo que por razones oscuras y decisiones propias usted no llegó a ser. Se está viendo a usted mismo plasmado en un mundo que escapa a su mente.
Esa persona, sí, intrigante, repulsiva, atrayente, maldita. Va a traer desdichas a su vida. Vive para destruir lo que usted desea construir. Por sus sueños, por sus ideales, ¿Por qué no destruirla? O al menos ir a un sitio lejos, muy lejos de ella. Ah, pero la fascinación permanece, ¿No es así?
Aunque la odia, aunque la aborrece, hay un vínculo que no puede cortar. Las esencias son iguales. Tal vez usted decida ser prudente y cuerdo, una persona normal, y caminar en la dirección contraria. O tal vez elija ese demoníaco atractivo que no puede evitar. Él, ella, tiene muchas más cosas en común con usted de las que podría imaginarse. No sería extraño que se convirtiera en su mejor amigo, o en su amante.
¿Cree que después de todo lo que he dicho podrá salir bien parado de esa relación? Porque usted va a arrastrarse por lugares dentro de su alma que desconoce completamente. Lugares sórdidos, lugares iluminados, lugares a los que solo puede hacerlo llegar alguien que nunca podría ser como usted. Nunca podrán a volver a ser los mismos, ni usted ni su némesis. Desde el momento en que ninguno de los dos huyó del otro, la destrucción mutua quedó asegurada. Ha sido desde el principio una partida de ajedrez, una bastante cruel.
El odio llegará porque siempre ha estado ahí.
Es una criatura repulsiva, no se parece a usted. Nunca podrá. Es un peligro. Lo amará, lo odiará y sólo Satán sabe hasta dónde llegará esto.
Están hechos para herirse.
Lo odia, no lo odia. ¿Lo odia? Sí, lo odia.
Retroceder es imposible.
Todos los caminos llevan al infierno.
Bang! Lo odia. Bang! Mátelo.
Siéntese solo con la pistola ardiendo, con los restos de pólvora en la manga de la camisa. Usted es apenas esa otra posibilidad de todos los demás, lo que ellos podrían ser bajo otras circunstancias. El juez va a sentenciarlo, tras mirar dentro de sus ojos (Ojos asesinos, ¿Son distintos a los otros?). Probablemente vea la verdad. Quién sabe, tal vez se encuentre a sí mismo siendo el criminal. No lo dirá y no lo exonerará, el juez no es tonto.
Mírese usted a los ojos. ¿Desde cuándo es un asesino, un despojo humano? ¿Siempre lo fue? Culpa de su padre, dice su madre. Culpa del ácido, dice su padre. Culpa del trastorno paranoide, dice el loquero.
Mire los ojos fijos e inertes de su némesis. Es tan parecido al suicidio lo que usted ha hecho…
Mire a la muerte lamiendo los cadáveres en el patíbulo. Mírela riéndose de usted. Mire una y otra vez los pecados de su némesis.
Míreme y dígame quién está loco. ¿El mundo o yo? Míreme cuando me pasen la cuerda al cuello y dígame que hay algo en usted que lo detiene de ser yo; o de ser ella, mi víctima.
Trate de jurarlo, trate de no bajar la vista. Trate, trate y trate, pero no puede evitar SER como yo.

Santas Cenizas

2009-11-30T12:56:00.004-05:00

-Saffron... Qué estás haciendo?- Exclamé con sorpresa.
-Qué te parece?
-Que te estás pasando. Es una iglesia.
-No hay límites de los que me pueda pasar...
-Te ayudaron a hacer esto?
-Te voy a responder eso?
Hizo una pausa para contemplar su obra de destrucción. Esperaba que yo le respondiera "No". No lo hice, y continuó...
-Esto es solo un ensayo. Muchas gracias por dar tu visto bueno a mi experimento-Dijo, sardoonicamente- Aiden... tú podrías haber participado. Tienes potencial. Eres el mejor de los tuyos, inteligente, intuitivo, con la vista puesta en el horizonte. Puedes tenerlo todo. Puedes arrancar de raíz toda la podredumbre del mundo. Puedes matarme aquí mismo. Llevarme a que me arresten. Para ti tampoco hay límites, sólo está el miedo.
Trataba de tentarme... siempre, trataba de tentarme.
Saffron. 1.85 de estatura. Ojos negros, pelo aún más negro. Tranquilidad absoluta en el rostro. Las manos sueltas, postura recta. Relajado y firme. Rodeado de los restos de una catedral... chamuscados hasta la base.
No es que hubiera estado tan mal. Era solo un edificio, y estaba vacío. Es que lo que hizo fue terrorismo feo, sucio y viejo.
Manipulación. Quemar un símbolo y después hacer un show. Innecesario y peligroso.
Ojalá no se le suban los humos. Ojalá no se deje atrapar.
-En este momento no puedes ayudarme. Sé que me comprendes y que no te vas a quedar quieto. Dale, sigue, alcaanzame.- El maldito sonrió. Cenizas en su cara- Quizá un día... sea yo quien tenga que alzar la cabeza para verte.
Se fue. Así como vino, así como hizo todo, se fue. Levantaba polvo y cenizas con sus zapatos agujereados.
-No, Saffron, yo no voy a competir contigo. Voy a esperar a que hagas lo que tengas que hacer, como lo quieras hacer, y lo que estropees lo arreglaré yo. No me vas a degollar. Me vas a ver cuando instaure otro orden, y ni siquiera tenga que derrotarte.
Ya que Saffron se había ido, yo tampoco tenía por qué quedarme. Podrían haberme acusado. Claro, no es que me diera miedo del deficiente sistema judicial de este país, es que esa noche no estaba de humor para joder a policías.
En la calle había unos cuantos curiosos, chismosos, saliendo a ver si a ver si sacan algo de esto.
Por qué no llamaron a los bomberos? Artimañas de Saffron?
De todas maneras a esos curiosos no les importa nada si no hay beneficio, y aparte de salir en las noticias de mañana no hay ninguno.
Ya a nadie le importa nada.
Y sin embargo...
Si alguien les diera una oportunidad seguro reconsiderarían sus vidas.
Ah, mierda, ya hablaba como Saffron también.
Mientras mi grupo se estaba rindiendo...
En estos tiempos uno no puede rendirse. No hay elección que no sea luchar hasta que corra la propia sangre, luchar duela lo que duela. Nada es gratis, debes arrancarte pedazos de ti mismo para conseguirlo.
Yo no le pido nada a nadie, tampoco a mi grupo. No los voy a obligar, pero no negaré que necesito algo de ayuda en esto. Saffron no es cualquier persona.
Saffron... con su idea de distorsionar el orden social para demostrar sus extrañas teorías. En realidad lo que él diga no importa, porque no se trata de eso. No debe tratarse de eso. Sus teorías son sus excusas como el altruismo es la excusa de otros.
Para Saffron no es el poder no son sus teorías, no es el dinero. Para Saffron es algo similar a un culto, a una religión. Para Saffron, darle ctrl + alt + supr a la civilizacion es el inicio de una experiencia de trascendencia, una renovación, una purificación.
Y esto es lo que logro sacar de los motivos de Saffron. Es demasiado poco.
Fui a ver a Saffron sin avisarle a nadie. Me fui de allí tomando precauciones para que nadie me viera.
Ni siquiera mi grupo podría entender esto. No aún.
Con Saffron quemando no podía ocultárselos para siempre. Aún así, tres días es algo, una semana es algo, cinco minutos es algo.
Corriendo entre callejones estrechos vislumbré mi casa. Debía pensar.
Mierda, que esto no acabe en una guerra civil.

II: ¡No puedes librarte de mí!

2009-11-20T00:38:00.004-05:00

(Esta historia es una versión algo editada, corregida y reformada de la original de PASF. Para visitar la original escrita por ella visite el blog en este link. Como ella no la quiso terminar, yo estoy muy feliz de tener la oportunidad de editar corregir y terminar. Hasta el capiitulo VI son suyos, de el VII en adelante son míos.)
No va a entender nada si no lee la entrega anterior:
I: Meylu / El angel

-Estudiantes, tengo una noticia: hoy viene un nuevo chico a nuestra clase por un tiempo, ya que su familia va a quedarse a vivir cerca del puerto. Danilo,
puede entrar- dijo el profesor, con la misma expresión de más aburrido dando clase no puedo estar.
Meylu alzó la cabeza… ¿Un nuevo alumno? Vaya, que emoción, otra Camila o alguien peor. La vida de Meylu seguía siendo monótonamente horrible, y Adirael, desde la pesadilla horrible que había causado, había desaparecido durante varios días. Era en parte un alivio, en parte no tanto, porque los alumnos de la escuela empeoraban sus burlas cada día (Camila añadiéndose a ellos) Pilar empeoraba sus golpes.

De repente, a Meylu se le ocurrió una idea…y
-Ese chico nuevo… ¿Será Adirael?

Falsa alarma, el chico que había entrado era un muy atractivo pelirrojo de ojos marrones, tan agraciado como Adirael pero muy diferente.

-Mi nombre es Danilo González.-Dijo con una sonrisa radiante y una cara tranquila- Me alegra tener la oportunidad de compartir con este grupo.- Todas las chicas suspiraron con su sonrisa.
-Joven, siéntese al lado de Meylu -le indico el profesor señalando la banca vacía al lado de ella- Procure no interrumpir mi clase.

Danilo asintió y se sentó al lado de Meylu, y ella ni se dio cuenta porque tenía el pensamiento perdido en dónde estaría Adirael y qué planes estaría tramando.

-Meylu… ¿Piensas en mi? ¡Qué adorable eres! ¡Pensé que no me extrañarías!- le dijo una voz muy melosa en el oído

De inmediato miró a su lado y vio a Danilo con una mirada muy pícara y arrogante que se le hacía conocida…

- A....di...ra ..el .... ¡¡ ADIRAEEEEL!! - se paró de un salto, muy colorada por la cercanía y por el enojo que tenía - pero como… ¡Idiota!!

- SEÑORITA, ¿TIENE ALGO QUE DECIRNOS? Siéntese por favor -

- Discúlpeme, Profesor.... -se sentó rápidamente, apenada y con todas las risitas de sus compañeros encima. Danilo era como el negativo de Adirael, ¿Cómo podía haber esperado que fuera él?- Idiota.

- Gracias.....y deberías pensar en tu deseo...Meylu .-

Sonó el timbre del descanso y todos salieron en estampida a comer y refrescarse, hacía demasiado calor para ser un día tan nublado, era un poco peculiar. Todos hacían la fila para comprar, demasiado sedientos y moribundos...

-.Hmmm… agradezco haber traído mi comida hoy, no sé que habría sido de mí en esa fila-dijo Meylu, tranquila y feliz alejándose de la multitud y del bullicio.

- Ven con nosotros, Danilo, de seguro te va a encantar - decía todo el grupo de chicas guapas de la clase. Al parecer la "fea cara" no quedo desapercibida en el colegio ni mucho menos por ella , hasta en una bolsa de basura se vería sexy.

- No, gracias... busco a alguien - dijo muy frío y serio , claro que ellas no paraban de intentar llevarlo con ellas- tengo que irme...

Pasó de largo todas las chicas y chicos que lo miraban hasta clavar sus ojos en la chica de cabello castaño que se sentaba sola en una silla. Meylu. Sola como siempre. Y la persona más terca que había hallado en todos sus años de trabajo. Adirael estaba cansado, fastidiado de su cuerpo de humano que tenia calor . Adirael detestaba pocas cosas más que los climas cálidos, así que se acercó a la máquina dispensadora, tomó un refresco y se dirigió hacia Meylu. Las chicas lo miraban sorprendidas, claro que no pensaban dejar a un hombre con aspecto de modelo pasarse al “lado oscuro”.

- Mey... ¿Cómo estás? - dijo Adirael un poco cansado y aburrido , desabrochándose algunos botones de la camisa, el calor lo estaba derritiendo.

- No tan mal como tú..- dijo burlona, pero un poco intimidada por ese cuerpo esbelto que tomaba agraciado una coca cola en lata.

- Y ahora me tuteas. Por cierto, ¿y tu deseo? ¿Qué quieres pedir? .. Puede ser lo que tú quieras y dilo rápido- dijo con tono ansioso, el calor lo mataba, y si eso no le causara problemas se quedaría en pantaloncillos de una vez.

- Estoy cansada de esta vida tan miserable, debería pedir ese estúpido deseo de una vez por todas. ¿Puedo pedir que siga viviendo?

- No.

- Pues no me interesa. Oye, y ¿Cómo hiciste para hacerte ese cambio tan… radical?-preguntó más aturdida, parecía que se estuviera desnudando frente a ella.

- ¿Qué tal? ¿Te gusta? A mí no, atrae demasiada gente. Este cuerpo humano es un fastidio, aunque no dejo de admitir que como 20 chicas de tu escuela me pidieron acostarme con ellas, son unas zorras. - lo dijo muy normalmente, parecía que se lo pidieran a diario y ya fuera costumbre- Pero bueno, fue muy sencillo. Un pequeño truco. Ah, y acerca de ti… eres una enana desde mi punto de vista, aunque no te queda nada mal el uniforme.

-Wow, ahora eres popular, qué felicidad- dijo con un dejo de sarcasmo mientras se paraba de su asiento – Vamos, que pronto tenemos la clase de educación física -

- ¿Educación física? Qué ridiculez. – pone cara de aburrimiento eterno- ¿Por qué ponen a hacer estas tonterías? Mejor dime tu deseo.

- Por más que quiera pedirte un deseo no puedo. Sufro todo el dolor que pueda haber en este pueblo, pero la gente es ignorante, aquí y en la China; y ningún deseo me va a salvar de eso. Tienden a juzgar a los otros y le temen a la verdad, creen que hay un dios que los va a proteger y no es cierto. Si vieras, sólo mírate, toda la tentación y lujuria del infierno y Dios nada que me salva .-

-Aquí nadie ha dicho si existe Dios o no. –Un brillo violáceo pasó por sus ojos mientras una mueca de desagrado se dibujaba en su cara – Espero que te vaya bien en educación física, y que no se te olvide llamarme Danilo.

- ¿Mucho miedo de que descubran tu identidad?

- ¿Te interesa?

- No.

----------------------------------------------------

Algunos recuerdos pasaban por la memoria de Adirael.
-Adirael, ¿Quién eres? - pregunta una voz en la sombra

-Soy un ángel caído.

- ¿Por qué?

-No lo recuerdo.

-¿No lo recuerdas?

-Cállate, déjame solo.

-Por qué quieres que me calle? Temes saber la verdad de tu pasado y así desaparecer como un alma desamparada en las llamas del infierno, Cierto? Por qué no? Se perdería un gran trabajador, pero no me importa, al caso que como tú hay otro, no?

- Miguel… No, ¡Cállate! ¡Deja mi cabeza! ¡Déjame en paz!
----------------------------------------------------

- ¿Adirael? ¿Hola? – preguntó Meylu viendo su distracción.

-¿Ah? No es nada. -dijo preocupado, la terquedad de esta niña seguía complicando las cosas.
Meylu sintió una punzada en su corazón y se desplomó, pero unas manos fuertes la atraparon mientras perdía el conocimiento

- Si mueres antes tendré serios problemas.-la cargó hasta la enfermería, su frágil delgadez hacía más fácil llevarla-Tendrás que comer más para que no peses como una hoja de papel. ¿Y ahora dónde queda la enfermería? …Mierda-

-Uhh… ¿Qué pasó?-

-Aleluya! Nada más fue un desmayo!- Ella se separó tan rápido como pudo al darse cuenta de que la estaba cargando.- ¡¿Por qué hiciste eso?! Me estabas empezando a agradar, niña boba. -dijo entre burla y reproche.

- ¡Idiota, cállate! ¡No voy a pedir ningún deseo! - dijo ella desesperada

- ¿Quién te habló sobre pedir el deseo? ¡Te caché! Vamos a educación física antes de que me escape del colegio. El clima está subiendo demasiado para mí. -

- Como digas. ¡¿Espera… vas a escaparte?! - dijo alarmada. ¿Cómo se le ocurría escaparse en su primer día en una escuela? – Si vas a hacerlo, mi madre se va por un mes de la casa, así que ve si quieres.

-Qué mal, yo quería matarla. Bueno, nada se puede hacer -dijo con monotonía- Igual vas a morir antes de que ella venga.

-¿Qué? Pero como es...-

-¿Qué creías? ¿Qué no ibas a morir si no pedías el deseo? Vas a morir menos de un mes porque tu corazón está a punto de fallar. Si no pides tu deseo, morirás sin haberlo pedido. Un ángel normal te llevaría directamente al espacio blanco. Yo te concedo un deseo y gano beneficios adicionales para mí.

-Yo... poder cumplir un deseo en vez de luchar por él. ¿Pero cuál es mi deseo? Esa pesadilla en que tú me metiste me habló sobre ser juzgada e ir al infierno, pero, sí igual iré allá, ¿Para qué mi deseo? ¿De verdad si me muero va a haber algo después- Dudó un momento y preguntó- ¿Cómo es el cielo?

- Yo no sé.

-Eres un ángel.

-Digamos que no soy un ángel promedio.
-------------------------------------------------------------------------------------
Ver a adirael en educación física era realmente un espectáculo. Superaba a cualquier persona que se encontrara presente, era demasiado fuerte, carismático y atractivo. Era demasiado perfecto, era como una ilusión. Sus ojos marrones eran hermosos cuando el sol caía en ellos , Meylu estaba feliz, el clima se enfriaba y todo era perfecto, hasta que…

- ¡Ahhhhhhhhhh!....-Un grito de una chica se escuchó por todo el patio, como buenos chismosos todos voltearon a ver - ¡Me golpeaste! ¡Desgraciada, tú fuiste!
Sara, la muchacha más arrogante que se puede conocer, se levantaba del suelo indignada, después de que Meylu se tropezara con ella.

- ¿Qué?..-dijo Meylu algo enojada - ¡Yo no te he tocado!

-Me tienes la mala, Meylu, ¿O no? Todos te odian, estás enferma porque eres una bruja, y tu madre es una puta, y parece que la hijita le salió igual. ¿Cuándo piensas acostarte con Danilo? Bien fea que eres, ¿Y ahora zorra también?

-¿De qué estás hablando? - lo que dijo fue tan salido, hiriente e incoherente al tema que la enfureció- ¿Qué tiene que ver un empujón con un chico que apenas llegó hoy? ¡Tú eres la que quiere acostarse con él, yo no soy una perra engreída! Estás loca, Sara, ¡No te he hecho nada, si quieres a Danilo para que te haga el favor ve y ofrécetele!

Adirael sonreía sorprendido, jamás pensó que Meylu podría dar pelea de esa forma y vaya que sí la estaba dando. Todos veían la escena que Sara le estaba montando a Meylu y a pesar de que notaban lo armado que estaba el show ya habían tomado un partido.

-Ahora verás, mosquita muerta atrevida. ¿Por qué no te mueres de una vez?- Se le tiró encima y empezó a jalarle el pelo, Meylu tan solo se protegía como podía, era mejor que Sara la golpeara hasta cansarse que se sumaran todas sus amigas.

Adirael se quedó mirando el espectáculo con un poco de miedo y preocupación. Si Sara lastimaba demasiado a Meylu su tiempo de vida se reduciría, pero si intervenía descontrolaría todo aún más de lo que ya lo había hecho. Además, su intervención podría traer castigos. Se escondió por un momento y volvió a su forma original, ya sólo podrían verlo quienes él escogiera.

-¡Ten cuidado, quién sabe qué enfermedades lleva esa hija de puta!- Gritaban los muchachos, crueles y entrometidos- ¡Dale, golpéala bien duro para que no se atreva a dirigirte la palabra nunca! - ¡Pégale hasta que te ruega que pares, pégale a esa bruja!

-"No puedo más ...si sigue así me mata... no puedo, tengo que detenerla..."-se deshizo como pudo de la chica y le dio un golpe en la quijada que la dejó sangrando y gimiendo. Pensó que al fin se había librado de los golpes, pero una multitud se lanzó entre gritos y patadas contra ella. Meylu pensó que estaba perdida.. cuando sintió que unas manos suaves la arrebataban del sitio. Otra punzada en el corazón, y volvió a perder la consciencia.

------------------------------------------------------------------------------------------
-¿Dónde estoy?-preguntó Meylu muy adolorida-

- En tu cuarto ... tu madre, afortunadamente, se fue antes de que llegáramos. Meylu, casi te matan…- dijo Adirael muy serio, mirándola fijamente.

- Yo no quería golpearla, no quería insultarla, sólo quería huir-

-Trata de no meterte en problemas, empeoras la situación -dijo enojado mientras cogía una gasa y se la ponía a Meylu en la frente.

-Perdón...- murmuró la chica.

-Calla...- dijo Adirael mientras le daba un medicamento –Al menos tu mamá tenía calmantes, di “Ahh” – Meylu lo tragó obediente, estaba un poco confundida…

-¿Por qué lo haces?.-pero él no habló -Quiero pedir mi deseo el día antes de morir. ¿Puedo? - lo dijo en un susurro hasta quedar dormida-

-Claro que puedes.- dijo mirando triste las heridas y cicatrices que la cubrían- El problema es… ¿Cuándo vas a morir después de esto? - se dijo a sí mismo mientras veía gotas de lluvia rebotar contra la ventana…

AUTORÍA: PASF (Visite el blog de esta historia para leer la original)(Visite su otro blog)
EDICIÓN Y CORRECCIÓN: Saille Noir

I: Meylu/ El Ángel.

2009-11-17T17:11:00.011-05:00

(Esta historia es una versión algo editada, corregida y reformada de la original de PASF. Para visitar la original escrita por ella visite el blog en este link. Como ella no la quiso terminar, yo estoy muy feliz de tener la oportunidad de editar corregir y terminar. Hasta el capiitulo VI son suyos, de el VII en adelante son míos.)

Cómo hablarles en una forma en que mi vida no parezca normal…
Tan solo con mis aparentes 16 años de edad tengo trastorno depresivo y una vida que solo Dios sabe si no se irá con una cuchilla.
Tal vez parezca alguna clase de emo pero no lo soy...soy una chica que cada día de su inútil y desamparada vida busca ser feliz pero mi soledad y tristeza me ganan.
Amigos? pues no tengo..... Todos me tratan como bicho raro, soy diferente lo sé, pero no merezco que me traten así, estoy en los suburbios tal vez mi personalidad los atrae (a lo invertido).
Nunca pensé que el cáncer que habitaba en mi corazón los asustara al punto de no dejarme tener una vida normal...eso quería, ser comprendida, querida por primera vez.

Vivía en una pequeña casita antes de llegar al pueblo con mi madre, ya que mi padre murió hace mucho tiempo... Como desearía volver a ser niña, cuando papá vivía y así no estar sufriendo castigos y golpes innecesarios por parte de mi madre, la que me echa la culpa de la muerte de mi padre. Su indiferencia dejó de dolerme hace mucho tiempo, sus ojos me demuestran el más ingrato odio que algún humano puede recibir...y....yo....aquí esperando que mi muerte llegue pronto.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------
Los rayos del sol matutino golpeaban su rostro dejándola ciega al impacto, se levanto pesadamente y se dio una ducha rápida, porque al primer día de clases no podía llegar tarde. Se preparó su desayuno y caminó hacia la puerta

Sola de nuevo, sólo podía preguntarse cuando acabaría su vida, por dios! Nadie la quería cerca, quería acabar con todo esto.

En el camino hacia su escuela se dio cuenta de que todo estaba muy solo (más de lo común) y prefirió no darle importancia.
Su uniforme era de color azul rey, tanto camisa como falda, resaltando más su cabellera café que llegaba hasta la cadera y sus ojos caoba que no mostraban brillo alguno.

Al llegar a su escuela buscó rápidamente su salón y se sentó en un puesto cerca de la ventana. Con un movimiento brusco su corazón comenzó a dolerle dejándola en un colapso que pronto superó. Era normal, su corazón cada día se estaba degradando.

-Hola, mucho gusto, soy Camila!

-Hola.

-Me puedo hacer a tu lado, no?

-Pues...sí....creo.

-Qué bien, eres súper! Cómo te llamas?

-Meylu.

-Qué lindo nombre, me encanta ese nombre sabías que no es un nombre muy común, es divino, yo tuve una tía abuela segunda que le gustaba y es súper play, a mí Camila no me gusta tanto, es un nombre todo común, pero Meylu suena como… tú sabes, como extranjero, y mira que…

-Hm...- Apenas la conoció y ya la estaba irritando, tendría algún botón de apagado? Hablaba demasiado!

ringggggggggg

Su campaba salvadora, hoy solo era el día de la introducción, hablaba el rector (Queridos alumnos blablablablabla) y se iban temprano , el año pasado había sido igual.

-También mira que los nombres de mis primas…

-Me voy.

-Bien! Nos vemos mañana, me caíste súper Mey … te puedo decir Mey, cierto? Gracias, amiga!

Sus ojos se abrieron a par. Nunca había oído la palabra amiga dirigida a ella pero da igual, no? Después se aburriría y la dejaría en paz, ES MEJOR ESO QUE ESCUCHAR A LA CHICA MEGÁFONO TODOS LOS DÍAS!
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------
Camino hasta su casa, pero cuando entró recibió un fuerte golpe que dolió muchísimo.
Su madre estaba de nuevo lastimándola, pegándole sin razón alguna. Meylu, cansada y harta, se quedó tirada en el piso.
Sus moretones eran demasiado visibles, pero no le importó, siempre hacía lo mismo, siempre que llegaba, con cualquier excusa o incluso sin una.
Se recostó en su cama con lágrimas en sus ojos y se quedó dormida.

-Qué es esto?

-Qué crees que es?

-Quién eres?

-Hm soy Adirael.

-Acaso eres.......

-Vendrás conmigo.

-Espera!

Despertó de sobresalto con sudor en su cabeza. Qué fue lo que escuchó? Acaso fue una pesadilla?

-Fue un sueño.....

-No lo fue,-dijo una voz masculina que salía de las sombras - irás conmigo al espacio blanco.

Estaba muerta? Quién sabe! Sólo entendía que tenía a un sex-symbol en frente y no sabía qué hacer ...si botar la baba o aterrorizarse por lo que dijo.

Tenía los ojos verdes, una mirada fría, cabellos negros con destellos azules , con cuerpo bien definido, usaba unos pantalones negros con correa de taches, también taches en sus manos (Un bicho raro moderno, al menos), una camisa ajustada negra con botas del mismo color y unas alas negras desgarradas..
ERA UN ADONIS!
Claro, sin contar que la iba a matar y que posiblemente sus alas demostraban que no era nada bueno.

-Y bien? Cuál es tu deseo?

-Yo.....pues........ Qué rayos me está diciendo?!

Se sentó en una mesita frente a ella y le soltó un discurso que parecía ser la enésima vez que lo decía, aunque lo modulaba con un tono ciertamente seductor..

-Meylu Roslynn Robin -continuo- tienes un deseo antes de morir, nada de seguir viviendo o algo así, y después te envió al espacio blanco, así de sencillo.

-El espacio blanco?

-Algo como un limbo, si eres buena al cielo y si eres mala ya sabes; y dime, Cuál es tu deseo?

-Deseo?

-Es que estoy hablando en chino o qué?-resopló fastidiado.

-No tengo ninguno, ahora váyase!

-Estás segura?- se empezó a acercar más y más a ella y Meylu tuvo que pararse de su cama algo sonrojada por la cercanía con el… ser masculino extraño.

-Sí ,no tengo ninguno, váyase ya!

-No me iré sin tu deseo- Sus facciones pasaron de ser frías a poner una cara divertida.

-Pues quédese! Yo me voy.

-Y a dónde?

-Diablos!- Maldijo por lo bajo.

-Tarde o temprano caerás en mis manos, Meylu Robin… -se rió en su mente

Qué tanto es pedir un deseo? Ya se quería morir, no? Pero algo en su interior le dijo que no lo pidiera aún, que tal vez aún tenía algo por vivir así no supiera que podía ser.
Se tumbó en el piso esperando poder dormir un poco y no ver esa “fea” cara de nuevo.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------
-Hmmm. ..-Resopló con pereza, por lo menos ya era miércoles y no tendría que hacer nada hasta el viernes, era una semana de vagancia.

-Por fin despiertas-

Al escuchar esa voz despertó enseguida y miro con rabia la "fea" cara

-Pensé que ya había desaparecido!

-No hasta que pidas tu deseo -dijo de forma divertida

Resignada se levantó, fue a tomar una ducha y cuando salió él ya no estaba. Mejor para él,
así no tendría que sacarlo de su cuarto a golpes.
Aunque como todos saben ,"lo bueno nunca dura" , y Adirael no tardó en aparecerse de nuevo , esta vez con una ropa más amplia y de color negro con detalles blancos.

-Pensé que ya se había largado.

-Yo también quisiera lo mismo, solo que como tú lo haces mas difícil tendré que quedarme… por un tiempo- repitió a carcajadas

-Haga lo que quiera.

-Quién te hizo eso?- Miraba con detenimiento las heridas del día anterior.

-Nadie, tampoco es como si fuera asunto suyo.

-Cómo quieras- se encogió de hombros indiferente-A dónde vamos?

-A ninguna parte! Yo voy a comprar comida al pueblo, usted se queda aquí. No voy a ir a la tienda con… una especie de… ángel asesino!

-Buen punto... no me molesta quedarme aquí, me gusta tu cuarto.

-Aggghh, mejor me voy.
--------------------------------------------------------------------------------------------------------
Salió de su casa un poco irritada por su situación, tenía un ser sobrenatural en su cuarto y eso no la alegraba mucho. De todas maneras prefirió ir rápido porque no quería otra paliza maternal por llegar tarde a su casa.
Compro todo lo necesario y al salir de la tienda presintió la paliza que la esperaba.
Un aguacero se había desatado, llenando la carretera de lodo y piedras resbaladizas. Para poder llegar a su casa temprano necesitaría superpoderes, y como Meylu , a pesar de ser una chica capaz de aventurarse a través de la tormenta, no podía correr por su condición cardiaca, sabía que llegaría tarde. Llegó, y en el umbral le esperaba una mujer morena, de cejas casi juntas, con una sonrisa que daba escalofríos de lo desagradable que era. Pilar Medina, madre de Meylu, más de 1.70 rollizo de pura locura cruel, tenía un alambre en sus manos y no parecía ser para fines bondadosos.
-Tarde otra vez. No te he criado para inútil, niña.
-Mamá, yo… está lloviendo, mira… lo traje todo.- Mostró los víveres, algunos con las cajas ya remojadas y los huevos que al caerse habían ensuciado todo. Su madre torció la mueca y sin más palabras la azotó con el alambre, hasta que sangre empezó a escurrirse por su piel calada y fría.
Cuando su madre por fin se detuvo, y se fue a su habitación sin siquiera mirarla, Meylu se fue a la suya, queriendo llorar pero sin poder hacerlo.
Un cuerpo yacía dormido allí en su cama , su rostro placentero lo hacía parecer realmente un ángel... aaaaaaaah qué ángel!....

Demonios… sus heridas le dolían demasiado.
De repente los ojos de Adirael se abrieron dejándola sorprendida.

Qué le paso a sus ojos? Eran verdes pero ahora habían cambiado a un azul profundo y miraban muy mal, por un momento pensó que en realidad iba a matarla.

-Sus ojos… están…

-Cállate!- La sorprendió con su furia- Si no puedo matarte tendré que matar a alguien más por ahora… - Qué pasaría si matara a tu madre? - dijo con su sonrisa maligna, sentándose.

-Pero qué? –Se merecía la muerte por todo lo que hacía, debería dejarlo… –No!- La culparían a ella, no podía dejarlo.

-Eres tonta? Mira cómo te trata.... yo que tú la habría matado desde hace mucho -dijo recargándose en el muro

-Adirael...-dijo en un susurro

-Tu vida apesta, Meylu. Tu madre te detesta, no tienes amigas, a nadie le importas, estás enferma. La única “amiga” que tienes se juntó contigo por una apuesta. Por qué retrasas tu muerte?

-Camila?

-Hay alguien más? Al parecer algunas chicas de tu salón le dijeron que si salía contigo por una semana podría hacer parte de ellas ..otra estúpida… la gente así me pone enfermo.

-Cállese!-lo decía con lagrimas en su rostro, sabía que nadie la quería y así lo supiera no dejaba de dolerle. Y Camila.. era la persona más irritante que había visto y sin embargo le había agradado. Qué hipócrita y falsa era Camila y Meylu tan tonta e inocente como siempre.

Salió corriendo de su cuarto, no aguantaba más, quería alejarse pronto de esa casa, quería perderse. Corría hasta donde sus piernas la llevaban, así se muriera, no importaba; un barranco cerca y no perdería la oportunidad , no le daría el gusto a Adirael, nunca!

-------------------------------------------------------------------------------------------------------
Llegó su cuarto muy cansada, no quería saber nada de nadie, se recostó en su cama y quedó profundamente dormida.

-Tal vez te haga la vida más desgraciada de lo que ya es, y así te irás conmigo de una vez, Meylu......-dijo Adirael mientras le acariciaba el cabello castaño…

----------------------------------------------------------------------------------------------------------
Se encontraba en su colegio , no recordaba cómo llegó, ni cuando, pero estaba vacío, oscuro; hasta que sin razón alguna comenzó a derretirse. Las puertas se mezclaban con los muros, hasta que sólo quedó una puerta que abrió sin dudar.

-Dónde estoy?

-En el espacio blanco.

-Qué?-No entendía nada.

-Pediste tu deseo y ahora estas aquí- esa voz le era familiar…

-Qué?! Yo no he pedido ninguno! -dijo con desesperación.

-Tal vez tu voz no lo dijo, pero tu corazón lo gritaba desde muy adentro.

-No… yo no… no he pedido nada, no quiero morir!- Gimoteaba, pero las lágrimas no salían.

-Quieres ver que si?

-Qué?

De pronto todo oscureció, apareciendo a un lado Adirael y al otro una chica, la cual tenía el pelo oscuro y corto, llevaba ropa desgarrada y sangraba mucho. Tenía unos 12 años y su semblante era muy triste. Yacía sentada en la esquina de ...su cuarto?

-Qui… Quién es ella?- estaba temiendo lo peor.

-Eres tú...Quieres ver que sí? A que recuerdas eso perfectamente!

-Quiero que todos sufran lo mismo que yo sufro ahora, que sean despreciados y les peguen hasta hacerlos sangrar como lo hacen conmigo, quiero que mueran lentamente y tener el placer de verlos.. Porque los odio... los odio....LOS ODIO¡¡¡¡¡ - Cada palabra la decía como si estuviera enloquecida por el rencor y el asco que le tenía a la humanidad.

-Pero que...- Estaba asombrada, era el reflejo de las palabras que nunca la habían abandonado y la golpeaban con fuerza.

-Todo ese rencor te ha hecho perder el amor y la compasión por tus semejantes- Decía Adirael con frialdad.
-No.....No...NO!

-Vete al infierno, Meylu.
--------------------------------------------------------------------------------------------------

Despertó sobresaltada, envuelta en sudor, con mucho miedo y llorando; Adirael la había casi derrumbado con esa pesadilla. Tomó el reloj, eran las 3 a.m. y Adirael no estaba en ninguna parte.

-Ya qué importa, ojalá ni volviera. Veremos que sorpresa me encontraré en clase con Camila…
Pero lo que no sabía era que se encontraría con una sorpresa incluso peor.

AUTORÍA: PASF (Visite el blog de esta historia para leer la original)(Visite su otro blog)
EDICIÓN Y CORRECCIÓN: Saille Noir

Especial segundo aniversario de esta deformidad

2009-11-06T21:58:00.005-05:00

Como en estos dos añitos de existencia no les he podido contar nada interesante de mí, llenemos este especial de una lista (A la gente le gustan) con datos inaportantes (A la gente le gustan):

Tengo un problema con las puertas a medio abrir. Es como si mi cerebro sólo pudiera procesar puertas abiertas y puertas cerradas, e inevitablemente me golpeo en el hombro con las puertas a medio abrir.
Hablando de golpes, a mí se me hacen morados feísimos por cualquier cosa, igual que a mi hermana. Y no nos duele, es puro escándalo nada más.
De hecho, si yo entro en mi estado "berserk xD", mentiras, en un estado de miedo o furia, ya no me duelen las cosas (Explicación a un par de cicatrices feas que tengo). Eso no es especial, le pasa a todo el mundo, aunque creo que hay gente que no se da cuenta.
Tengo una obsesión anormal con la música de mi iPod. Todos los nombres deben estar impecablementecarátulas, los números de pista, de disco y el año de lanzamiento. Créanme que toda esa vuelta lleva rato. escritos, igual que las letras, deben estar todas las
Asusto a la gente. Por eso mis amigos/no amigos/esa gente dan más miedo que yo en una u otra forma.
Mi madre dice tres veces más groserías que yo, como diez veces más que mi hermana. Esas son muchas blasfemias para una sola persona, de verdad.
Mi primer escrito "serio" fue sobre un vampiro llamado Pedro. Tenía unas quince paginas de extensión y era muy idiota. La historia era como un Crepúsculo asshole, jodido, en el que si no eras un traidor de mierda, te morías horriblemente, y si lo eras, pues tenías felicidad eterna. En esa época Crepúsculo/Gay no era ni proyecto, y yo no conocía Crónicas Vampíricas ni El Beso de Plata, así que al menos es una mierda 100% original.
Ayer me di cuenta de que soy capaz de devolver canciones dormida. Raro.
Aunque yo diga muchas cosas, solamente he golpeado a cuatro personas en mi vida. Y las cuatro veces eran las personas equivocadas o las razones equivocadas. Y solo una de esas veces me devolvieron el golpe.
Llevo una bala en mi billetera. Antes también llevaba una cuchilla minora.
Una vez lloré por seis horas seguidas un 24 de diciembre. Eso es muy estúpido.
Me fijo en detalles pequeños e inusuales. Como los twingos y clios azules que tienen placas de Envigado que empiezan por F. O los carros con placa GOD. A veces simplemente trato de saber cosas acerca de la gente por la forma de vestir, hablar, caminar, la expresión.
No soy la clase de persona a la que le encanta pedir ayuda.
Soy una fotógrafa amateur y tengo un deviantart.
Una vez le arranqué la portada a algo de un mordisco.
Soy capaz de perdonar en cinco minutos, pero olvidar me toma seis meses.
Creo que tengo algo con los tipos que escuchan black metal...
No me da miedo coger insectos o animales raros con la mano, y de hecho, me encanta que las viejas miedosas se horroricen cuando lo hago.
Lo más probable es que yo sepa más de epidemiología, demonología y asesinos seriales que usted, porque mi lado macabro tiene ansias de informarse.
La serie de fibonacci tiene importancia para mí por una razón demasiado desparchada.
Soy una Gran Friki en el frikitest. Lo juro.
Entiendo el multiverso de Marvel.
Odio los tomates con todas las fuerzas de mi alma. Sin embargo, para mí el arroz sin salsa de tomate frucorespin o la constancia no es arroz. Porque esas tales salsas de tomate saben a conservantes, no a tomate, y comer conservantes no me importa. o
No conozco a nadie que llore más en las películas que yo (Excepto mi padre, de verdad). Y algunos de los pocos individuos que leen este blog sabrán esa es la única, la única ocasión en la que lloro en público. Para lo demás mejor haga llorar a una piedra.
Sólo insulto, daño o injurio a la gente cuando sé que tengo ventaja y que no me va a pasar nada por hacerlo. Y sólo insulto a la gente que me parece estúpida. Y lo hago porque es una buena forma de desestresarme. Sí, la parte mala de mi esencia... LMAO
Cualquier persona que me etiquete sufrirá las consecuencias.
Tengo otro blog bajo otro username. La razón para eso es que los blogs son tan abismalmente distintos que no se pueden publicar con un mismo nombre, y que me gusta mantener el misterio xD.
Llego a mi casa y me descalzo. Si voy a salir lo último que hago es ponerme los zapatos.
Cuando me hacen enojar soy incapaz de seguir escribiendo bien. Cuánto me fastidia esa extraña cosa...
Por mucho tiempo pensé que no podía esperar para irme de mi ciudad, de mi país, de muchos sitios... ya no me quejo. Cosas me han hecho aprender a amar Medelliin.
El exceso de tiempo libre de mi infancia hizo que me aprendiera todas las capitales excepto las de Oceanía y las islas del Caribe. Todavía me acuerdo.
Si este blog es típico de adolescente inadaptado... Mea culpa.
Hago la mejor imitación de la voz japonesa de Orochimaru que haya escuchado.
Soy una vaga perezosa sin remedio. Y la gente no me cree.
Una de mis grandes frustaciones es la mala calidad de mi risa malvada.
Otra es que no canto bien.
Los nombres de mis siete peces son: Baldomero, Dos, Verde, Vladimir, Boris, Anton y Fiódor.
Debido a mi pereza por buscar unas tijeras siempre acabo tratando de abrir empaques con una cuchilla de bisturí. Nada más me he cortado dos veces.
Me obligué a que no me diera miedo el gore... Es decir, claro que todavía pego el brinco en la silla, es que antes no dormía del terror.
A veces armo maquetas extrañas con las cosas que encuentro a mi alrededor, maquetas que a veces tienen finales desastrosos.
También le hago encuestas extrañas a la gente cuando estoy aburrida.
No me gustó María, de Jorge Isaacs, no lloré y no me discutan al respecto.
No tener amigos que entiendan mi afición por las películas que me gustan me estresa.
El desayuno es mi parte favorita del día.
Bailo y canto los Bee Gees.
He jugado ultimate con un sombrero.
Mi 1.67 me hace la mujer maas alta en la historia de la familia.
Tengo una chanda mezcla de chow chow y golden retriever, y es uno de esos típicos perros bravos que muerden french puddles (Aunque ella me quiere mucho, es una chanda brava pero adorable).
Parezco más arrogante de lo que soy. También más seria, más sádica y mejor estudiante.
Me causa mala espina todo lo que me suene a New Age.
Nunca acabaré de entender del todo por qué me metieron a un colegio católico.
He salido de mi largo agujero de depresión agüevada.
En realidad no soy una persona muy brillante, ahí hago lo que puedo para no meter la pata todas las veces posibles. Sin embargo, tengo muy buena suerte y eso me salva una y otra vez.
Me gusta un rango musical que va desde el soul y la música clásica hasta el death metal.
Eso no logra arrancar de mí el estigma de "metalera".
Mis chistes son tan malos que dan pena.
Escribo desde que no sabía escribir y me tocaba dictar.
Siempre me pasan cosas pequeñas pero maravillosamente raras, y acerca de ellas es que escribo. Mi vida es muy promedio y tranquila, en realidad.
A veces creo que me da mucha dificultad conectarme con la gente. Siempre siento que hay un muro, un corte, una falla... que a pesar de todo disimulo bien.

Aftermath

2009-11-06T20:09:00.007-05:00

-Un fuego.
-Bueno.
-Qué habrá sido esta vez? Otra iglesia?
-Quien sabe.
-Para qué?
-Quien sabe.
-Fue Saffron?
-Quien sab...
-TÚ SABES, MIERDA, TÚ SABES!
-No, no sé.
-AL MENOS ME ESTÁS ESCUCHANDO?
-Sí.
-Cuantos fuegos van?! Va a quemar todo, va a quemar tu casa! No seas estúpida, no lo defiendas! Tú sabes! Sabes cuantos fuegos van!
-No todos fueron fuegos. Y yo no los cuento.
-... Traidora.
-No estoy de ningún lado.
En la ladera de la montaña, fuego y humo negro. No era muy lejos de la casa de Koi, y V deducía que esa mujer indiferente a sus acusaciones furibundas tuvo algo que ver. Yo no sabía si era cierto o no que Koi era una traidora, lo que en realidad no cambiaría nada. Koi no es una persona por la que uno pueda extrañarse. Preguntarle daba lo mismo, y si respondiera no me diría nada que me sorprendiera... Me diría "Es Saffron", y yo ya lo sabía.
V y los otros no, no quería contarles y que tomaran decisiones apresuradas. Que trataran de detener a Saffron cuando aún no es tiempo.
Y Koi... ? Qué querrá de mí?
Tendrá lealtad a alguien o simplemente hará lo que quiere?
V pensará que soy un traidor por no contarle nada?
No lo sé...
Ni sé si estoy haciendo las cosas bien, pero no puedo hacer nada más.
Saffron quemando, y yo haciéndome a un lado...
V miró con desprecio a Koi, y me dijo:
-Esta no nos va a decir nada, vámonos que no quiero perder el tiempo mientras Saffron acaba con todo.
-Vamos..
Koi ni se despidió, dio media vuelta con rostro frío, y yo la vi alejarse por el rabillo del ojo. Muchas preguntas turbaban mi cabeza, y me temo que no eran ni la mitad de las que turbaban la cabeza de V.
El fuego seguía ardiendo...
La segunda quema de la semana no iba a ser mi segunda visita a Saffron en su escena del crimen. No podiia llevar a V alli. No, no podiia.
TO BE CONTINUED

Koi

2009-10-15T19:51:00.002-05:00

Ellos, a mis espaldas, como aparento distraerme, hablan de mí. De sus planes para mí, de su futuro para mí.

A mí no me interesa lo que hagan conmigo.
No me interesa si van a decir algo...
si van a hacer algo al respecto...
si van a hablarme seriamente...
si tienen noticias que contarme...
si alguien desapareció...
si hay un observatorio en Villa de Leiva...
si quieren manifestar su odio hacia mi perro hablando de niños mutilados a mordiscos....
Y si no me interesa, camino y me voy.
Es que soy hasta maleducada, sí, es que soy hasta maleducada.
Yo los miro y ninguno me importa.
Y me voy.
Hablan de la televisión. Todo el tiempo. Para ellos, la vida es un reality show. Un show de concursos.
GANE MÁS DEUDAS DE LAS QUE YA TIENE CON KOI M.
LA VIDA REAL DE UNA MISÁNTROPA FRACASADA.
GANE UNA CITA CON UNA MUJER QUE PROBABLEMENTE LO ACABARÁ CASTRANDO.
Shows sin rating. Quizá solo algún demente interesado en ver una existencia que no se aliena con las banalidades que ocupan su rutina

La apago, discusiones me gano.

Podría, debería odiarlos. A la televisión, a ellos. No los odio. Odiar distorsionaría la comprensión que poseo de su falsedad.
Vista objetivamente, la vida humana se compone de conjuntos infinitos e innecesarios de distorsiones. Los humanos navegan ciegamente entre sus percepciones erróneas. Los humanos consideran, aunque sus experiencias rebatan insistentemente esta concepción, que pueden llevar sus pobres mentes a comprender una verdad absoluta.
No me contradigo. No tengo una verdad absoluta sobre esta humanidad sin futuro. Tengo una aproximacioon que ha resultado ser muy acertada.
Es posible hacer que una mentira sea una verdad y cambiar el mundo con ella.
Fingir es mi peor arma. Fingir afectos.

En lo principal Saffron tiene razón.
Aiden cae en falacias. Se mira al espejo y ve un ángel salvador.
Me ve a mí y ve algo que no es real. Confía en sus ojos. Es un iluso, un iluso más... lo podemos sacrificar.

Lo podemos sacrificar.

Camino por la ciudad. Nada que ver. Las luces y las tinieblas, perdiendo y deslumbrando. He apagado la TV, he cerrado la puerta, no me he despedido. Mi familia. Disiimil, ingenua. Deben pensar que me encamino a una fiesta. A una fiesta pesada, drogada, pasada del liimite. Sería mejor para ellos que así fuera.
En este momento, voy a verme con Saffron. Voy a discutir la mejor manera de usar cierta arma que hemos hallado y reparado conjuntamente.

Para ser más clara, queridos lectores, lo único que me interesa es convertir mi mentira, mi hermosa mentira, en verdad. Quebrar las mentiras a las que el mundo está acostumbrado.
En el proceso grandes sacrificios tendrán que ser hechos.

Camino por la ciudad, el metro pasa ruidoso a mi izquierda. En la estación, alguien me espera.

TO BE CONTINUED...

Wel Come Pastusos

2009-10-13T00:47:00.006-05:00

Nuestro sentido del humor es completamente tarado.
Expectantes, viendo las horas apestarnos en un ataque invernal del clima.
De cuando a acá hace frío? De cuando a acá hace calor?
Cuántos somos?
Una vez conté y éramos siete.
Eso fue hace mucho. Ahora somos menos.
A veces me pregunto que pasaría si uno de nosotros muriera. Me pregunto si iríamos al entierro, si lloraríamos.
Si yo lloraría. Si se descubriría que soy un ente insensible o si me daría miedo llorar ante los otros. Porque, ome, antes yo era la conciencia podrida. La vista al lado oscuro del planeta.
Y eso fue hace mucho. Las cosas cambian, la gente cambia, la gente se va. Y yo ahora he cambiado, y suplo puestos. Feliz y perezosa. Y ome, si yo lloro, Quién va a hacer chistes fuera de lugar? Quién va a decir "Relaajese que esto se arregla"?
Ya dije que ya no somos siete.
Nadie se ha muerto. Los que se fueron... un día se fueron. Unos dicen que están, no están para mí, solo sus cuerpos meditando vacíos en el mismo pedazo de cemento recalentado. Otros llegan y amenazan con que se van a ir.
Cuando ya no seamos, cuando ya no estemos aquí, nos va a seguir importando?
Si uno se muere, después, nos va a seguir importando?
Hubo un tiempo en que estuve convencida de que me olvidarían en más o menos quince días.
Soy menos pesimista en estos momentos.
En el fondo nada cambia. Nuestro sentido del humor es completamente tarado, y asii es que es bueno.

(Not)Thinking Out Loud/ Non Sense

2009-10-01T22:14:00.006-05:00

Simplemente bajamos...
bajamos y yo recuerdo... Recuerdo muchas cosas, olvidé otras. Me he olvidado de mí. De la foto del alien. Oh, los voy a recorrer a todos, a todos, a todos, les voy a hacer en una cirugía un recorderis de este tiempo nimio.
Yo no vivo nada. Yo nazco y muero aquí y ahora. Hoy mismo. Yo no soy yo. Yo soy vos.
Quién sos vos? Vos sos yo. Estás dentro de mí, sos mi sueño. Si me despierto te mato, te aborto. Drogame. Salvá tu vida.
Todos ustedes son un montón de sueños. Abortos mentales concebidos en medio del Rapid Eye Movement.
Todos ustedes van a morir.
Yo los recuerdo a todos.
La foto del alien. Distorsión.
Rosas negras. Eran pura mentira, próximo símbolo gótico y les vuelo los sesos.
Mármol blanco. Miren, una cocina.
La bicicleta. Era sólo una ilusión.
Sueños abortados! Imposibles!

Todos ustedes no son requeridos ahora dentro de los realmos de mi cabeza.

Distorsión! Despertar! Desaparecer! Desenredar,

Subir,
subimos,
y malditos,,
todos ustedes,
estaban muertos.

Saffron

2009-09-23T03:33:00.003-05:00

-Fuck damnation, man! Fuck redemption! We are God's unwanted children? So be it!
Tyler Durden, Fight Club.

Las nubes, densas, se arremolinaban sobre el estadio...
-Qué mal clima.
-Sí.
-Si empieza a llover cancelan el partido. Y este valle ya va para lago.
-Bah- Resopló. Qué importaba eso. Que se acabe el mundo y punto, nada de calentamiento global, nada de tierras anegadas.
Que sólo se acabe el mundo.
-Saffron va a conquistar el mundo?- Pregunté, sin mirarla.
-Sí.
-Nos va a conquistar a nosotros?
-Sí. Tal vez nos degüelle, tal vez no se le antoje.
-Por qué lo hace?
Ninguna respuesta. Un home run, todos vitorean. Koi gritó, como todos los demás.
-Vas a detener a Saffron?- Continué preguntando.
-No.
La mirada fija en el partido, el ceño fruncido. Los músculos tensos, como a punto de saltar sobre el enemigo.
-Tengo mis propios planes- Dijo Koi- Saffron es... mi amigo.
De héroe a amenaza para la vida humana como la conocemos. De Saffron nada se sabe.
Y de Koi?
-Koi... Me odias? Quieres matarme?
-Por qué lo haría... Aiden?
Pasó sus dedos sobre mi cabello y lo revolvió suavemente.
-Aiden... me voy.
Se largó. Muy rápido, y no me dejó ni la gaseosa.
Decidí quedarme a ver los resultados del partido. Los rojos contra los negros.
Koi y Saffron.
Justamente, como en una partida de ajedrez.

TO BE CONTINUED...

My Chemistry Teacher Thinks I'm Emo

2009-09-21T20:03:00.005-05:00

Acerca de una surrealista conversación encauzada por el aburrimiento extremo y las curiosas consecuencias que esta trajo.

Mierda, ¿Por qué la clase de química dura tanto?
Las 5: 35. Me muero, falta mucho. Muero, el suplicio se alarga...
Que ya no me lleguen más mensajes. Que ya no me quieren.
Señora, déjenos en paz. Venticinco minutos de paz.
-Hable, Señorita, responda.
-Que yo no tengo respuestas, tengo más preguntas.
-Responda, Señorita, hable.
-Que, Señora, la cantidad de pirita de hierro producida en la reacción es directamente proporcional a lo mucho que le disguste que le recuerden que usa joyas de oro falso.
-Es correcto, es correcto. 0.5 añadido por eso. Punto cincos, punto sietes! ¿Quién pide más?
-Pero,¿Por qué?
-Por que así son las cosas hasta las seis en punto. El régimen es inmutable.
-¿Cuánto falta para las seis y largarnos de aquí? Señora, cuánto me encanta perder el tiempo.
-Qué raro habla. ¿Con quienes se junta?
-Oh, Señora, nuestra vida diaria parece un tributo continuo al arte dada.
-¿Dónde?¿ Qué? ¿Quienes?
-Nadie, haciendo de todo, frente a sus narices.
-Lamentable. La juventud de hoy me hace recordar aquellos tiempos decentes cuando...
-Señora, faltan cinco, para su vida no tengo tiempo. Me quiero ir, las sales me dan cólico.
-¿Está usted en una de esas subculturas modernas?
-De submarinistas renegados.
-¿Emos?
-¿Que qué?
El timbre.
-Señorita emo, tengo clase ahora. Como somnífero andante, debo cumplir mi deber y partir.
-Pero si yo no soy...
Son las seis y dos minutos. Que no me lleguen más mensajes, que no me quieren. Que soy emo. Que no entiendo.

Ya me largo.

Solo.

2009-09-14T23:47:00.003-05:00

El ángel magnífico descendió hasta la cima de la montaña.
Sus alas tenían la envergadura de un elefante pequeño y el color de la nieve más pura bajo un rayo de sol.
Se acercó al niño que jugaba solo en la montaña, haciendo rodar carritos sobre piedras lisas y negras.
Le dijo:
-Con los poderes que me han sido otorgados, te concederé cualquier deseo que tu corazón ampare.
El niño contempló las alas. No se asombró, el niño no tenía miedos. Y el niño, solo y puro, no tenía ningún deseo.
-No deseo nada.
-Un humano debe desear.
Juguetes? Amor? Poder? Dinero?
No, el niño tenia todo lo que podía desear.
El ángel sonrió y alzó el vuelo. Se veía un poco triste.
Y una voz infantil, desde lo lejos, gritó:
-Sólo deseo una cosa! Si te quedas conmigo, todo estará bien!
Y el ángel volvió, posándose como una paloma mansa, deseando con todas sus fuerzas cumplir el deseo del niño.
Sus alas cayeron, se deshicieron, sus ojos dejaron de resplandecer. Todo fuera por el deseo del niño...
Un ángel también tiene derecho a sentirse solo de vez en cuando.

El picnic de los desposeídos

2009-09-08T23:50:00.004-05:00

Si Dios existiera, ¿Como soportaría yo no ser Dios?
-Citando al tipo desconocido que a veces se sienta en mi silla, y la raya, y que además tiene una mórbida obsesión por citar a Nietzsche.

Hay cosas que hacen que uno sepa que está acabado.
Cuando lo único que queda de tu memoria, de tus ideas, de tu lucha; es una estatua cagada por las palomas, estás acabado.
Cuando en tres días tu única fuente de nutrientes ha sido aguardiente barato, estás acabado.
Cuando te dedican una canción llamada "Miedo a las Alturas", estás muy acabado.

Nos sentamos en la yerbita, que recién la cortaron y huele bueno. Estamos V, Kai, Koi, Li, El Ídolo y yo... Yo soy Aiden. Es mejor decir mi nombre ahora.
Li anda en una mezcla de desnutrición y resaca que pone su piel de color chocolate de un color amarillento. Un color maloliente y desteñido.
Kai trata de alimentar a Li con un paquete de galletitas, aunque él mismo parece tejido con alambre de cobre.
Koi se sienta como levitando, casi sin sentarse. Koi es una persona muy inusual.
V, en cambio, aunque tal vez pese menos que Li en sus peores dias, parece horadar la tierra con su presencia. Parece clavar las uñas en el suelo húmedo para arrancar un pedazo de mundo al desclavarlas.
Al Ídolo lo acaba de cagar un gallinazo.
Y yo pienso, somos un cuadro más que patético.
Sin Saffron, como una farola en frente de todos, somos una mierda...
Pero Saffron se fue, nos dejó para ir por el mundo y no nos quiere en el proceso.
Mentira, tal vez quiera a Koi.
Sabemos, todos lo sabemos aunque sólo a mí me lo ha admitido, que Saffron llama a Koi todos los martes por la noche.
Sabemos que Saffron tiene planes, que mantiene su ideal, que ahora tiene aliados que sí sirven para algo. Y ahora, también, tiene plata.
Y nosotros jodidos, sin un peso y con un ideal ya más carcomido que antes de Saffron. Tenemos motivaciones, un pasado, ahora solo queda preguntarnos si tenemos algún futuro.

Koi flota como una niebla oscura y etérea. Ausente. Más que Saffron.
Quizá pueda aliársele, largarse; y cuando tenga el mundo en sus manos, sentada en un trono ostentoso lleno de sedas y terciopelos, nos fije su mirada, por fin, por vez primera entre un millón de miradas gélidas.
Es esta más una recreación de mi mente, que imagina su semblante extraño y lejano como parte de dicho escenario, que una realidad, pues no creo que Koi sienta inclinación hacia tales demostraciones de poder, ni hacia la plata.
La plata!
Al diablo este mundo! Hasta para poder destruirlo necesitamos plata.

Un rayo de sol vespertino ilumina el paquete de galletas vacío que Li mira con aprensión.
Una brisa lo mueve, le da tres vueltas sobre el prado, lo aleja. Kai estira el brazo y lo recoge, lo mete en su bolsillo.
-Podríamos matar a Saffron- Dice V con firmeza.
-¿Para qué?- Reclamó Kai.
-De nada serviría- Digo yo, sacando un cesto lleno de manzanas bien maduras-¿Quién quiere manzanas?
Seis miradas aburridas, acabadas, se dirigen a mí, mientras mis dientes destruyen la delgada cáscara roja y mis muelas la mastican.
Yo todavía no estoy acabado.

TO BE CONTINUED

Life Is a Perception Of Your Own Reality o Como es que publico y no me he muerto

2009-08-14T21:01:00.004-05:00

(Lectores, si queda alguno, les cuento que estoy bien. Bien y muy feliz. No les explicaré por qué estoy feliz, me da locha. Pero lo estoy. Las razones de mi no-actualización son varias, incluyendo la dedicación a otros proyectos raros en la blogosfera y el bloqueo mental)

Hay una puerta blanca, con rendijas.
¿Qué hay al otro lado?

Escucho pero no veo. El llanto de un niño, una conversación rutinaria, un plato que cae.
Hay un mundo de ondas sonoras afuera de unas rendijas estrechas, para unos ojos cobardes que no se asoman. Un mundo que transformaré a forma y color según lo que mi mente diga que debe ser.
¿Qué debe ser?

No he pensado en eso. Una familia feliz. No conozco eso, entonces una familia hipócrita. Debe serlo... Debo atenerme a lo que sé...
No sé nada, mi memoria sí. Mi memoria me quiere matar, me quiere embaucar, me quiere abandonar. Mi memoria está recluida en lo más profundo de mi ser. Tergiversará lo que debe ser para que parezca lo que es.

Puede que sea robots de museo. Puede que sean actores ensayando. Puede que sean las voces de trasgos invitándome con engaños a caer en un abismo insondable.
Quizás allá afuera sólo esté la negrura de la no existencia.
Quizás sea el eco.

No tengas miedo. Abre la puerta.

Y si hay alguien, veré sus ojos. Bondadosos o malignos, azules o negros; navegaré por su esclerótida hasta lo más lejano de sus pupilas. Me ahogaré en sus lagrimales, cegaré sus iris, arrancaré de sus ojos las imágenes que componen su realidad.

Porque aunque cierren los ojos el mundo aún estará ahí.
Porque aunque vivan en el olvido todos sus crímenes aún serán castigados.
Porque sin las imágenes de su vida el mundo está tras una puerta blanca, con rendijas.
Y mis ojos, cobardes, cerrados, cuencas inútiles, no se atreven a asomarse.

Afuera suenan las llamas, la lluvia, un grito, un golpe seco.
Adentro. Incluso adentro, cierro los ojos. No hay nada, nada existe, nada puedo contar.

Better while listening to: Life is a Perception of you own Reality - Chiodos

Poesía negra

2009-06-11T18:28:00.001-05:00

Qué trite que etá la noche,
La noche qué trite etá;
No hay en er cielo una etrella
Remá, remá.


La negra re mi arma mía,
Mientra yo brego en la má,
Bañao en suró por ella,
¿Qué hará? ¿Qué hará?


Tar vé por su zambo amao
Doriente sujpirará,
O tar vé ni me recuerda...
¡Llorá! ¡Llorá!


La jembras son como toro
Lo r'eta tierra ejgraciá;
Con acte se saca er peje
Der má, der má


Con acte se abranda er jierro,
Se roma la mapaná...
Cojtante y ficme? laj pena!
No hay má, no hay má!...


Qué ejcura que etá la noche,
La noche quéejcura etá;
Asina ejcura é la ausencia
Bogá, bogá!

Autor: Candelario Obeso

(Alcen la mano los que creían que iba a publicar poesía gótica, para recibir un
calvazo)

666 es mi número de suerte

2009-06-09T20:49:00.005-05:00

Y cura todas mis dolencias.
El 6 de junio es como el maíz.
El diablo habita entre nosotros.
Jugar sudoku en clase me desestresa.
Llueve y todos afuera.
Me importa un carajo que la gente me mire como un culo.
Que sufran.
Llueve y cada gota, un escalofrío.
Junio, y llueve, y hace sol, y el diablo, y Dios, y vos, y yo, y el maíz, y ruleamos.
Fin de la diabólica transmisión.

El verbo "Caer" era el escogido para el título, hasta que la inspiración del cuento llegó al fondo.

2009-05-29T17:05:00.002-05:00

"Su inocencia es precisamente la clave de todo el odio que me causa.
No... no es como si fuera una causa para llorar, no llore, no me gusta verle llorar.
Cómo podría decírselo sin que me malinterprete?
Usted es una buena persona. Es tan buena persona que es malo. Todo extremo es pernicioso, debe usted saber. Yo no quiero que usted sea una mala persona, que se corrompa, sería un crimen hacerle eso; no sólo un crimen contra usted, un crimen contra todo lo bueno y puro en que la gente cree todavía. Yo quiero que usted no sufra más. Yo quiero que usted deje de recordarme esta cicatriz que tengo aquí, que deje de dañar mi imagen del mundo con su... su pureza.
Yo sé que usted no es feliz. Que la gente no entiende que usted no es un fenómeno, que usted es especial. Usted ni siquiera sabe lo especial que es. Sufre mucho porque quiere al mundo y quiere hacerlo un lugar mejor. Y teme no lograrlo.
Lo peor de todo es saber lo cerca que usted ha estado de la más plena maldad del ser humano. De gente que es incluso peor que yo. Aún así usted, usted, no alberga ni siquiera una gota de ira. No podría disparar un arma, ni siquiera si todo lo que usted amara dependiera de eso.
Mi temor es que cada vez le veo apretar más los dientes para hablar, confundirse más, perderse más en el mundo. Que yo la guiara sería su ruina. No puedo permitirme arruinarla. No puedo permitirle ser como nosotros. No puedo permitirle caer.
El mundo es un lugar muy feo para usted.
Es usted un ángel.
Le juro que-que... lo si-siento... no llore, no llore más...
Va a volver al cielo... va a volver al cielo, a ese paraíso que ha creado...

Y yo al infierno. Supongo que no está tan mal... perdoneme.

Art is a BANG!

2009-05-21T10:00:00.006-05:00

Las imagenes se filtraron en sus ojos por un rayo de luz, formándose en la parte posterior de la cabeza como un proyector invertido. Consistían en grafos ininteligibles, un poco como árabe, como la silueta de una cuidad y las venas del antebrazo.
Las pupilas se dilatan, el rayo de luz forma líneas entrecruzadas, manojos de agujas rodando en la arena, circulitos de colores resplandeciendo entre dedos tiernos y labios lozanos.
Las líneas chocan, se raspan, arrancan esquirlas, suenan como violines y violinistas ardiendo...
Las líneas son llamas, los círculos son veneno y estrellas fragmentando el cráneo, la mente; reventando con haces de luz cada nervio, cada sensibilidad.
Y la cabeza, recostada en una almohada de plumas, es una guerra nuclear en miniatura.
Es una sinfonía suprema.
Es es mundo en trazas explosivas.
Y como todo mundo, por pequeño o grande, activo o inerte, tiene su fin.
Las pupilas del hombre se contraen, su respiración se apacigua. Su ceño se relaja, esboza una sonrisa. Ve por el rabillo del ojo el monitor que registra sus latidos, que antes no estaba allí, y la hora en el reloj de la pared.
Le ha tomado tiempo, y un poco de esfuerzo físico, por lo que puede ver...
Es el mejor filme suyo, el perfecto, el único.
Ninguna objeción, ningún otro método por probar, ninguna otra sensación por crear. Por fin, ha concluido.

Better while listening to: The End - The Doors

Cuatro anomalías con ninguna relación evidente

2009-04-19T21:18:00.008-05:00

Una cosa que me pregunto: ¿Por qué es posible detestar a alguien de una forma tan incompleta, contradictoria y molesta, sin detestarlo en realidad? Es como una enfermedad. Y siempre que vengo a vaciar un poco mi cabeza en este blog de lo que acabo hablando es de eso. Me pregunto si la persona que se supone debería leer toda esa basura la ha entendido. Me imagino que no. Desearía que lo hiciera algún día, sería un remedio para esa especie de... enfermedad; y yo podría relajarme, porque todo lo demás ya no es un problema.

Esta mañana me desperté al sentir un objeto duro y redondo pegado a mi pierna. Lo arranqué, era una moneda de quinientos. Sentí otro objeto duro cerca, el cual resultó ser un pedazo de un lapicero morado con el que traduje una canción anoche (Demasiado tiempo libre...). Traté de volver a conciliar el sueño siendo interrumpida mi labor por monedas heladas y trozos de plástico rugoso que deposité en desorden en mi caótico nochero, encima de unas páginas sueltas que casi hacen caer los incómodos objetos.
Miré hacia arriba, al reloj blanco y cuadrado que cuelga encima de la cabecera. El ángulo y el diseño abstracto del aparato me impidieron conocer la hora con exactitud, sin embargo era algún momento entre las nueve y las once y pensé que era tarde a pesar de no poder decir para qué era tarde. Con esto la expresión de tarde perdió todo el sentido. El aire olía a agua sucia y me dormí de nuevo.
Hoy por la tarde, después de mi mediocre almuerzo que igual me comí (Para no desairar a mi yo cocinero, o por alguna razón sobrenatural fuera de mi comprensión), me puse a escribir esto. Mi cuerpo entre las cobijas había destrozado al pobre bolígrafo morado, llevándome a una búsqueda de implementos de escritura que terminó con un marcador celeste que encontré al lado del lavamanos y que terminó siendo usado para esbozar estas palabras cuya utilidad es nula.
El aire huele a canela y a aire de costa.

Una vez me puse a pasarme todo Crash Bandicoot 3 "Warped" con otras dos personas. No éramos muy buenos, y no teníamos memory card, apagar la consola equivalía al doloroso fin de todos nuestros esfuerzos. Nos turnamos felizmente, empezando a las 8 a.m., apenas parando para comer.
Pasamos al cuarto "Boss", la cuarta pelea como es más fácil decirlo; porque es muy similar a la segunda de Lylat Wars (Yo tengo un Nintendo 64, todavía de mi propiedad y en pleno funcionamiento, ellos tenían un Play 1), y yo orgullosamente tenía el método para vencerlo.
Entonces supimos la realidad. Sólo nos faltaban cinco mundos para la línea final, el momento definitivo, la gloria eterna, la gran contienda contra el mancito de la N (Neo Cortex, pero con nuestros precarios conocimientos de inglés así sonaba más simpático).
Tras dos o tres mundos ocurrió la desgracia. Uno de nosotros por accidente y torpeza desconectó la consola. Abatidos, pero no deprimidos, salimos a la calle a inventar algún juego extraño relacionado con espectros, brujos y viajes en el tiempo.

Alguna vez, como es costumbre mía, cité una canción. Esa canción, por cierto, es una preciosa canción acerca de ángeles caídos y humanos perplejos y algunas otras cosas. Alguien me vio citarla y en otra ocasión me preguntó en voz baja mientras la ponía, "¿Te gusta, cierto?". Asentí, y la cantó. La cantó estremecedoramente, casi con perfección, recordando su voz un poco a ángeles caídos y a algunas otras cosas. Yo no dije nada, no entendí.
No sé si ahora entiendo. A duras penas volvió a sonreír aquel día.

Un chorro de sandeces

2009-04-12T17:54:00.009-05:00

Hubo un tiempo en el yo tenía una inútil obsesión por odiar cosas. Odiaba los french puddle, los tacones, los emos, el shojo, el cine colombiano, las ensaladas de repollo, tomate y mayonesa, casi todos mis vecinos, a mí misma, las comedias románticas, las tilapias, multitud de canales de televisión, personas, lugares, revistas, bandas, perfumes melosos, animales, tics, páginas de internet, celebraciones... puedo seguir.
Hasta que me di cuenta lo idiota que estaba siendo sintiéndome uno de los pocos seres sensatos del mundo, y decidí dejar de odiar cosas simplemente por el placer de odiar algo. ¿Y para qué? Ahora escucho música que detestaba, me visto como me da la puta gana y puedo estar más cómoda. No me encasillo. Eso no cambia que mucha gente me deteste, pero ahora me divierte en vez de contrariarme.
(Pero la ensalada de tomate, repollo y mayonesa me sigue pareciendo simplemente repugnante, y tengo la desgracia de que sea una ensalada asquerosamente común)
Estoy escribiendo tonterías. Demasiado tiempo libre, se va convirtiendo en mi catch phrase, como "Qué deformidad" y "Yuca". Estoy feliz, y me acusaron de estar loca por estarlo (También me han dicho loca por no estarlo, y dicen que la incoherente soy yo). He decidido que no todo puede ser mi culpa, y que todas esas mierdas que escribimos acerca de que "Somos especiales por eso no podemos/ Estamos destinados a " son sólo eso, mierdas para justificar que no entendemos, que nos rendimos antes de empezar, que somos unos idiotas perezosos que se creen José Asunción Silva.
Somos tan idiotas que no nos dimos cuenta que la pasábamos llorando por haber sido derrotados por molinos de viento, cuando nunca tuvimos que desenvainar las espadas. Siempre hemos tenido la fuerza para decapitar dragones, pero preferimos quedarnos en los molinos.
Nunca estuvimos desahuciados. Nunca fuimos débiles. Nunca nuestros enemigos fueron mejores.
Pero nunca fueron tan holgazanes.
Y ahora me doy cuenta de que la persona con la que más hablo es la única que no trata de juzgarme. Es mi héroe, extrañamente. Y yo soy una idiota que trata de no serlo tanto, y sigo buscando, preguntándome constantemente si llegaré a ser la heroína de alguien.
No lo sé y nunca lo he sabido.
Prometo que esta vez voy a ser un poco mejor. (Creo que ya he dicho cuánto siento ciertas cosas, pero en caso de no haberlo hecho, lo repetiré cuántas veces sea necesario. Lo siento muchísimo).

2009-03-24T19:23:00.004-05:00

Hay muchas cosas que me gustaría expresarle al vacío hoy, pero encuentro los siguientes inconvenientes:

Tengo o debería tener cinta de embalar en la boca.
¡Paladio!¡Paladio!
Me estoy poniendo sentimental con una canción de Lynyrd Skynyrd.
No voy a hablar de cosas sentimentales.
Soy una grandísima güeva.

Que Lynird Skynyrd diga güevonadas por mí.

If I leave here tomorrow 
Would you still remember me? 
For I must be travelling on, now, 
'Cause there's too many places I've got to see. 
But, if I stayed here with you, girl, 
Things just couldn't be the same. 
'Cause I'm as free as a bird now, 
And this bird you can not change. 
Lord knows, I can't change.

Bye, bye, its been a sweet love. 
Though this feeling I can't change. 
But please don't take it badly, 
'Cause Lord knows I'm to blame. 
But, if I stayed here with you girl, 
Things just couldn't be the same. 
Cause I'm as free as a bird now, 
And this bird you'll never change. 
And this bird you can not change. 
Lord knows, I can't change. 
Lord help me, I can't change.

Now I shut up.

Tercera persona

2009-03-23T17:17:00.007-05:00

Se sienta a ver las hormigas caminando por la madera sucia, tocando sus pequeñas antenitas entre sí, como un conversación de insectos rubios insignificantes. Pone un trozo de galleta saltina en el escritorio, para que coman. Le simpatizan las hormigas, tan rubias e insignificantes como ella. Afuera hace frío y cae una tempestad que alza ese olor peculiar a cemento recalentado recién mojado. Suena el timbre y ella sabe que es el tipo de la pizza. Pone más fuerte la televisión y la canción de punk setentero y grita "¡Ya llegó la pizza!", aunque no hay nadie en casa. Abre la puerta y recibe al repartidor empapado con una sonrisa, apenas entreabriendo la puerta. Él sabe del engaño, del engaño que ella repite cada semana a esa hora para mentirle a la soledad. Sin embargo se siente feliz de participar en él, como una trampa a la tristeza del mundo. Ella paga, le da su propina y grita "¡Ya voy!" a sus comensales invisibles, para luego sentarse en el comedor observando la extragrande comida. No se la va a comer toda. Coge una porción y la mordisquea, riéndose duro por si el tipo de la pizza no ha acabado de bajar.
Cuando escucha la moto alejarse deja la porción al lado con hastío, aburrida. Ya no le apetece nada, ni siquiera pizza napolitana. Sabe que come sólo porque hay que comer para no morirse. Y eso que ya ni sabe si le importa el último punto.
"Otra pizza para botar- Piensa- La última que pido"
Y sabe que igual va a pedir otra la próxima semana. Que, mentiras más, mentiras menos, nadie confía en ella y ella ya no tiene ganas de confiar en nadie. Que el mundo no va a ser distinto mañana.

Kiwi!

2009-03-22T12:46:00.001-05:00

Perfecta

2009-03-18T20:13:00.001-05:00

En un balbuceo torpe, en los retos afilados de un tarro de colonia, has descubierto que no soy perfecta. Que mi sonrisa se logra fácil: Halando los músculos de mis mejillas hacia arriba sin mayor implicación. No quería que te enteraras, pues era eso lo que nos mantenía como iguales, como simples transeúntes gritones hablando de aguacates. He quedado fuera de cualquier escala comparativa.
Perdona, transeúnte mío, de adelantado te digo. No permitiré que me vigiles como a otra fracasada más.
Hasta dónde llegaré, es difícil de saber.

Mediocre

2009-03-14T19:59:00.004-05:00

A dos personas que quiero y a una con la que soñé anoche.

Envuelta como una momia me despojo de la manta celeste cuando suena el teléfono, deseando que sea para mí.
Como es lógico, no lo es.
Como un hamster en una jaula, arrinconada. Cuatro paredes oscuras, dos cortinas cerradas, un bombillo apagado y afuera en el cielo vespertino no hay ni una sola nube.
Adentro los pósters me vigilan, hay otro que quiero pegar, pero necesito cinta y en mi cuarto no hay.
Hoy no fui y mañana tampoco.
¿Me oyeron?
Ya no voy más.

Stainless

2009-03-09T20:08:00.006-05:00

Se deslizó por las ruinas, entre la oscuridad, desplazando arena y rocas a sus lados. Buscaba minas, armas, lo que quedara. No encontraba mucho. Las armas escondidas de esos años eran arcaicas, y sus portadores primitivos. La cosa se arrastró, buscando. Tuvo una señal corta y se dirigió hacia ella.
Los restos de unas escaleras, huesos, restos de herramientas y objetos varios, todo tan surreal en el desierto lleno de esqueletos de árboles quemados y máquinas como él, como la cosa que explora. La cosa no sabe cómo más describirse, pero no importa. Sólo las cosas llegaban allí, y él era una buena cosa, una muy buena cosa. La cosa detectó un destello y se acercó, curioso. No era un arma, era un cilindro dorado con un círculo blanco incrustado. El círculo tenía líneas e inscripciones negras en su contorno, y tres palitos que giraban rítmicamente señalando los grabados negros. La cosa se preguntó, deslizando sus dedos de titanio por el metal del objeto, si le dejarían llevárselo.
Había más objetos en el sitio que la cosa desconocía. No parecían dañinos, ni buenos, pero eran bonitos para la cosa. Había muchas formas y colores, tan extraños para la cosa que quiso llevarlos todos. La cosa era muy resistente, pero no podía llevar objetos desconocidos y armas al mismo tiempo, no cabría por la entrada de su centro.
La cosa, molesta por llevar demasiado tiempo allí, curioseó por última vez uno de sus objetos favoritos, una lámina delgada y suave que le parecía extrañamente conocida. En ella estaba plasmada una imagen hermosa, representando un ser del color de las nubes al ocaso, o de la arena rosácea, y de perfectas formas redondeadas. El ser se perecía más a la cosa que a los seres que lo manejaban y la cosa acarició la imagen, plenamente feliz.
La cosa salió del escondite, veloz, esperada para ser fundida y convertida en municiones para armas de mediana calidad.

Abra mi cráneo y observe la niebla más espesa que alguna vez conocerá

2009-03-04T21:27:00.005-05:00

Hoy decidí que no me acostaría sin actualizar este blog.

Ahí lo tienen, actualizo, observen todo lo que hay en mi cabeza por el momento.

Bien, eso es todo. ¿Sentimientos para compartir? Creo que me frustra tener un prendedor nuevo que no funciona bien. Tengo una ligera sombra de nervios, nada fuera de la normalidad. ¿Pensamientos?¿Ideas? Nada. Esta semana se va rápido, ya no me duelen las piernas después del domingo, aún no termino de leer El Perfume, trato de que mi hermana me preste Los Infiltrados, soy tan imbécil como de costumbre, tengo que comprarme unos zapatos que no quiero usar, todo el mundo parece aletargado y mis chistes son tan malos como siempre, PASF (Mi "anónimo" a quién en realidad le da pereza iniciar sesión al poner comentarios) trata de ser amable aunque yo ni noto la diferencia (-PASF, te amamos... -Quite de ahí, imbécil). Y yo pienso, qué hay de mí, qué pasa conmigo y qué sueño me da todo... No me respondo. Soy tan irresistiblemente interesante que no se me ocurre ni mierda, pero mi discurso de oratoria va por buen camino y ni siquiera me interesa.

Today could be the greatest day of your life... (Right.)

I have some issues...

2009-02-17T23:29:00.005-05:00

Al parecer, por algún problema raro de blogger no salen las entradas en la página principal. Pero si se mete a cada una individualmente, ahí si aparece.
No sé si sea sólo desde mi PC, me tengo que fijar, y después decirle algo a los del blogger...
Además, mi inspiración está muy bloqueada. Mucho.
Mientras se me ocurre algo, los dejo con un poema de William Ospina, el cual espero que lean ya que es de gran importancia para la frustrada y un poco torpe autora de este blog:

EDICIÓN: Se arregló solo este bicho para fortuna mía.

No digas que tienes sed, porque te darán un vaso con tu sangre.
No digas que tienes hambre, porque te servirán tus dedos cortados.
No digas que tienes sueño, porque te coserán con hilo los párpados.
No digas que amas a alguien, porque te traerán su corazón putrefacto.
No digas que quieres al mundo, porque multiplicarán los incendios.
No digas que buscas a Dios, porque te llenarán de brasas la boca.
No digas que está bello el rocío que dulcemente cubre los campos, porque en cada gota celeste inocularán pestilencia.

Ellos son Poderosos - William Ospina

Úpir

2009-02-10T14:03:00.003-05:00

Es sólo un fragmento muy viejo y no sé en que estaba pensando cuando lo hice (Nunca sé en que pienso cuando escribo estas cosas), claro, ya que es una de mis cosillas animosas que no deseo publicar completas, pero aquí está para quien desee leer.

[...]
Ella, el "ángel", o mejor el engendro, observaba desde los escombros. No decía nada, no hacía ningún ruido y sus alas negras estaban recogidas. Parecía sólo una mujer muy extraña en un lugar muy inhóspito. Parecía, porque ella no era una mujer en todo el sentido de la palabra. No era uno de los hijos de Eva, y en eso pensaba, en su destino marcado desde los tiempos antiguos.
"Dios no cuida a sus hijastros engendros. Son una plaga antigua, los hijos de Lilith y Semyazza, los hijos de las mujeres renegadas y los Grigori. Son los vástagos de los caídos, aquellos que no caben en la ley de Dios ni en la del Diablo.
Oh, como quisiera Dios aplastarlos con su Sagrada Mano, arrasarlos del mundo que no hizo para ellos. Pero no puede, Él no es su creador. Así que los hijos de los Grigori seguirán viviendo en las sombras, bebiendo de las esencias de los humanos sin ser castigados, existiendo en la vida acsi eterna que Dios dice entre mentiras, será sólo para sus borregos obedientes. Dios, que no aprende nada desde hace 13800 millones de años, ignora que los Nephillim o hijos de los Grigori son débiles, que no soportan luz y odian la plata, y que pueden ser severamente heridos por estos elementos. Dios no sabe que pueden morir, ni que sus almas permanecen en la tierra como el aire que se respira.
Dios también ignora su belleza aumentada por la sabiduría de siglos, su fuerza y su enorme habilidad. Pero ellos no se parecen a Él.
Triste es también el destino de estos seres, matando sin morir, odiando o amando criaturas cuyas vidas pueden ser para ellos apenas un soplo en el tiempo. Viviendo en la oscuridad como una horrible plaga asesina y desconocida.
Una plaga."
La alada criatura femenina, volviendo de sus pensamientos, reflexionó acerca de que era la primera vez que la confundían con un ángel. Con una criatura celestial, que es lo que ella suponía que eran; y no con un monstruo.
Tampoco había visto un ángel nunca.
Sabía descender de alguno.
Pero qué importaba.
Dios odiaba a sus hijastros engendros.... no valdría la pena buscar un pasado de luz.
Nunca.

Better while listening to: The Fallen Angel - Iron Maiden

Esa condenada versión de los hechos

2009-02-02T19:42:00.003-05:00

Esta es una versión torcida, condensada, tremendamente modificada y desde un punto de vista distinto (y menos claro) de una historia que publicaré luego.
-¿Vas a volver?
-Sí. Pero no me esperes.
Juro que ya no lo espero. No espero nada, no espero a nadie. Estoy estancada, el tiempo se ha detenido. Pero sólo en mis manos; afuera, cada segundo parece extinguirse en vano.
No hay tiempo. Todo es ahora una simple cadena de sucesos. Una cosa lleva a otra, y todas al maldito inicio. Ya ni me importa.
La muerte, la vida, la noche, su significado es el mismo para mí. En la absoluta monotonía, en la nada insertada en el todo, sobrevivo. Y soy inmortal... la única cosa que parece pertenecerme en este mundo de ideales de cartón.
Tan inmortal.
Tal vez no del todo...
Dijo... dijo... dijo que algún día volvería.

ASP- Me

2009-01-30T23:47:00.001-05:00

This is all about me

2009-01-28T20:58:00.005-05:00

Pido disculpas a mis poquísimos lectores por actualizar con tan poca frecuencia. Es que he estado en otras cosas... y esta vez digo la verdad...
¡Créanme, por el amor de MonEsVol!
Este inicio de año ha sido exageradamente aburrido. Vivo con sueño. Me siento un poco zombi, un poco más malvada de lo normal, ya ni sé. Ando con ganas de napalm, para variar.
Pero bueno, tengo siete peces robustos y dementes ( Mis mascotas nunca son normales. Nunca.), leo a Joseph Conrad, practico en tener una mejor risa malvada y corro en círculos cuando me aburro.
A veces me dan ganas de estamparme contra un muro, pero sólo a veces.
Supongo que mis sentimientos no tienen una amplia variedad en estos últimos días. Es eso malo, es eso bueno, nadie lo sabe.
Cosas de la vida: Algunos individuos que yo no sabía que leían mi blog (Y ni puta idea de cómo llegaron aquí porque ni conocen mi correo de gmail y yo no les di esta dirección ni se las daría), han describido mi cuasi-hermoso reducto con una sola palabra: Emo.
Comentarios al respecto: LOL. Random. Muy random.
Si no saben qué es LOL o random, ya perdieron, reclamen un pastel de pollo de consolación a la salida.

Pronto subiré un par de historias sobre vampiros ( Frescos, cero drama adolescente. Lo garantizo.), ya que los hombres lobos no me dan más ideas por el momento.

Fin de la Transmisión.

Gallinazos

2009-01-17T16:38:00.004-05:00

Camino por la calle fría y húmeda. Está tarde, es sábado y estoy sola, como de costumbre. Miro el asfalto pétreo, sucio y brillante de la avenida en busca de estrellas negras, en busca del recordatorio pintado de un derramamiento de sangre y tripas. Me atrae la lápida anónima, como a los gallinazos la mortecina.
A esta hora duermen los gallinazos.

Pequeña historia sobre una matica de acónito y un hombre triste al que le gustaba la carne en punto azul

2009-01-06T15:13:00.006-05:00

Se sentó y comenzó a comerse las flores. Eran color púrpura, púrpura azulado, él sabía que así serían. También esperaba que funcionaran. A él le gustaría un método rápido e indoloro, pero no se pudo porque por alguna razón el monóxido de carbono no le hacía mucho efecto. En realidad se tuvo que salir del garaje donde estaba porque ya tenía mucha hambre y había decidido que si en doce horas seguía vivo era bobada seguir con eso. Pensó en saltar de un puente, no lo hizo porque el río le pareció muy cochino, y si él se iba a matar, no iba a ser nadando en mierda. Esos eran sus pensamientos, los cuales trataban de negar el hecho de que las alturas le daban mucho miedo. Y así fue, que el día en que se alejó de la baranda del puente,y de aquellas aguas inmundas, que se preguntó si en realidad él era un hombre cobarde. Lo de cobarde ya lo había aceptado, se lo decía su mamá cada vez que berreaba al oír la pólvora decembrina. Era lo de hombre lo que el dudaba. No precisamente la parte de hombre hombre, él se consideraba heterosexual (Aunque pensándolo bien, esa cosa de matarse comiendo flores estaba como rarita), pero sí la parte de hombre humano. Se lo contó a su mejor amigo y este le respondió "Parce, andá donde un psicólogo". Luego no le contó a nadie más.
Se dirigió a la estación de metro más cercana al puente, y allá los pasajeros lo miraron feísimo, como si oliera maluco. Y de hecho, él mismo se dio cuenta de que olía a pura chanda de la calle. Lo sabía porque le pasaba cuando sudaba, y el pensamiento de ahogarse entre desperdicios humanos lo había agitado un poco. Las personas, cuando lo conocían, le preguntaban que si tenía perros, desconociendo que los perros de toda raza, tamaño y condición insistían en morderlo. Así que pensó, que para matarlo, se necesitaba algo no para matar humanos, pero sí para matar eso.... eso que él creía, no, creía no es la expresión correcta, sabía que él era. Compró una cuchilla
de plata, y quiso cortarse las venas con ella. Era tal la agonía de rozar el material con las yemas de los dedos que todavía las tenía vendadas, y por supuesto, jamas habría sido capaz de quitarse la vida con el trozo del brillante metal. Le tenía tanto miedo al dolor... Y en esas, tecleando con la mano izquierda porque la derecha estaba como rociada con ácido, halló algo que podría terminar con todo. Unas flores. Acónito, así se llaman.
Fue a un vivero, las compró, luego de oír las fastidiosas recomendaciones acerca de como-no-intoxicarse-con-acónito y fue a sentarse debajo de un urapán a ver el crepúsculo, hallándose en su situación actual. Púrpura azuladas y no olían muy bien que digamos. Ya estaba algo oscuro y no se olía nadie en los alrededores.
Pensó que al menos las capacidades de su nariz eran un poco útiles. En cambio, los colmillos y el oído no. Fastidiaban. Tardó en darse cuenta de que no era normal que los sonidos agudos dolieran tanto. ¿Acaso a su madre, o a sus seis hermanos, les interesaba? Se dijo que no debía pensar en cosas tan aburridas y le pegó un buen mordisco a la planta que tenía consigo.
Bostezó cansado del ajetreado día, alzando la mirada mientras masticaba las flores amargas. Entre las nubes sucias de la ciudad la luna redonda se levantó resplandeciente, golpeando con fuerza en sus grandes ojos dorados...

Better while listening to: Seventh Son of a Seventh Son - Iron Maiden

Voltear la almohada para obtener el lado frío

2008-12-18T15:18:00.004-05:00

Una noche, soñé.
Fue un sueño muy importante.
Durante todo el día siguiente pensé en mi sueño, mi primer sueño importante.
Estaba tan emocionada que aquella segunda noche, cuando soñé, soñé que soñaba nuevamente mi sueño importante.
Fue tal el orgullo que llenó mi espíritu tras este asombroso hecho, que le conté a todos mis amigos (y también a los vecinos, los tenderos, el conductor del taxi, y cuanto humano quiso prestarme una pizca de atención.) aquella inesperada hazaña que jamás pensé que podría cumplir.
Aquella noche yo no soñé nada.
He deducido que el hecho de no haber soñado nada causó un vacío-anomalía en el mundo de los sueños, y los vacíos siempre deben ser compensados de alguna manera. Por esta razón, todas las personas que escucharon mi asombrosa hazaña soñaron cosas muy importantes.
La mañana que le siguió a esos sueños fue la más extraña de la que he tenido noticia.
Había gente que volaba, gente que caminaba en las cejas, un barrendero que era ahora gerente de una multinacional de aspiradoras digitales.
Nadie jamás había visto tal cosa. Era espectacular, y el gobierno y los periodistas vinieron a enterarse de lo que había ocurrido. Como no eran capaces de explicar nada, llamaron a neurólogos, psicólogos, sociólogos y cuantos logos pudieron encontrar.
Los logos tampoco pudieron hallarle una explicación concreta al asunto.
Sólo supieron que todo había comenzado con mi sueño importante y me sacaron en las noticias, pues era un sueño verdaderamente importante.
Todo el país conoció mi sueño y mi historia.
Esa noche tampoco soñé.
Y todo el país tuvo sueños importantísimos.
Me llegaron cartas de hombres culebra, de tres mil personas que ganaron la lotería. De cosas que ahora eran personas, de personas que ahora eran nubes. Todo soñado en una noche.
Al caer la noche ninguno de ellos soñó.
Sólo yo.